Baja Fidelidad

Al café en chancletas

2012-01-05T01:59:00.001-03:00

...

En una radio de un galpón
sale como serpiente encantada
strange days de los doors
el vigilante toma mate en la puerta
me mira sin ver
caminar sin ir
recorro todas las cosas que esquivé
cuando estabas por acá
buscando los relojes que pensé
atados a mí
y perdí
antes de que la navidad tape las cosas
con luces intermitentes
y sombras de árboles plásticos.

Como un presidente de un país por construir
cuelgo un cuadro
descolgar es la muerte,
regresar una imagen adonde pertenece
es lo que hace este
indiana jones de cabotaje que soy
cuando estoy sólo y tengo
un látigo colgando de mi.

Canciones urgentes con medialunas
a la mesa cuatro
donde está ese tipo
leyendo La Nación al revés.

...

Cosas de monos

2011-12-19T02:00:00.005-03:00

El hombre está por irse a dormir
piensa en eso y deja
encendido el velador.
repasa la charla con charly
le contó que cortó
su amor fue un crucero
doce días quejándose por el atlántico,
ahora se compró un auto
y le pone pilas a la militancia
el hombre estaba por irse a dormir
pero se quedó a escuchar el humo
al costado del paso a nivel
todavía tiene en la piel
la visita de groove girl
confortable furtiva fortuna de dos plazas
ocupadas por algunas horas
ve su próxima semana
con la agenda ocupada en monerías
cosas de monos
atarse a una máquina de escribir
fumar
y tipear novelas sin parar.

El hombre estaba por irse a dormir
Adro le cuenta que llegó a El Dorado
playas tropicales, calor,
sol hermoso, mujeres de todo el mundo,
negras esculturales ecuatorianas,
drogas por todos lados,
hay puestos de pancho
donde la lluvia de papas es de oro
pero se sabe incurable y dice que está solo
que somos jedis peleando
con espadas de palo santo
a la estrella de la muerte la terminaron hace rato
brilla todo el tiempo
la ves cuando empieza la noche
los novios se la regalan a las novias
y después todo es un crucero largo.

El hombre está por irse a dormir
hace el último zapping antes
de irse a dormir
empieza una película
que acaba de terminar
escucha el carguero pasar por afuera
el paso a nivel sólo saluda a los trenes
no los detiene
eso lo tiene que hacer el hombre
pero el hombre debe dormir
y camina en pantuflas a su destino
con el buen libro en la mano
deja la luz prendida del baño
cada tanto escucha un carguero
y ese silbido es lo único que recordará
cuando despierte de nuevo.

...

Televidente

2011-09-11T02:23:00.002-03:00

...

Me despertaron al mediodía
los aviones dando pijazos
por cadena nacional
el loop que terminó con los 90s,
a lo lejos,
un trosco gritaba en la penumbra
que no nos olvidemos de Allende.

Nos internaron
medicados en terapia intensiva
mi jaula no es tan sólo esta pared
decía hace tiempo charly garcía
y pasaron los días
que le decimos comienzo
pero todavía no tiene nombre.

Ahora todos festejan
los diez años del 9/11
con serpentinas de lágrimas saladas
y gritos sobre bombo en negras,
los documentales de Encuentro
van a contar lo que todos sabíamos
que vuelven los illia kuriaky
otro loop
que se rebobina como película al devolverse
otra fantasía
que imprime mis cosas
sobre certezas de televidente.

...

Dibujo animado remixado

2011-09-05T03:33:00.001-03:00

...

Escribo de noche en mi pieza
casi siempre cosas de trabajo
me gusta encontrar un buen título
y que todo fluya
me gusta tener libros cerca
aunque no los lea
mirar a mis amigos jugar en la ventana
al fútbol perpetuo de la procrastinación
escribo de noche en mi pieza
en ropa interior
imito a mis héroes
sin éxito
un gesto que me queda
de cuando era serio
y cada poema era el último,
es que estoy aprendiendo a sacar créditos
y eso me quita vuelo
para verte pasar arriba de una hoja seca
navegando canaletas de una calle inmunda
o dibujarte en el aire cuando espero el colectivo,
ahora leo en mi tiempo libre
ecuaciones copiadas de mi piel
esta gringa piel
que me recubre.

En un dibujo animado remixado
que vi en mi recreo
dicen que si te hacés chiquito
el tiempo pasa más rápido
y la vida entera dura un día
y una noche,
pienso en eso mientras carga el próximo capítulo
y cierro las ventanas de mi cuarto
para que no moleste la luz.

...

Desaparece

2011-08-20T01:27:00.000-03:00

E                             

    Doo doo, doo doo, doo doo doo doo. 

      A                D 

    Doo doo, doo doo, doooo doooo. (2x) 

  

   E                 A                           D 

1.     Say I'm crying,     I'm looking at what's on TV, 

E                              A                D 

     pain and suffering and the       struggle to be free. 

E                               B7 

    It can't ever be denied and I never will ignore, 

                E 

    but when I see you coming, I can take it all. 

  

   D      E      D        E 

You're so fine, lose my mind, 

 D       E                D       E 

and the world seems to disappear. 

 D     E          D         E 

All the problems, all the fears, 

 D       E                  D        E 

and the world seems to disappear. 

  

      E                             

    Doo doo, doo doo, doo doo doo doo. 

      A                D 

    Doo doo, doo doo, doooo doooo. (2x) 

  

   E                                      A                   D 

2.   Say you're mine, and give yourself to     the feelings that you know. 

E                                       A                        D 

    I'm needing all that you can give me,    all the things that you do so well. 

E 

    Words are healing, sweet anticipation, 

B7 

    making spells as the shadows close in, 

E 

    and fall across all our yesterdays. 

  

+ Chorus  (2x 

        E          A          D            E 

    Disappear. Disappear. Disappear. Disappear. 

  

      E                             

    Doo doo, doo doo, doo doo doo doo. 

      A                D 

    Doo doo, doo doo, doooo doooo. (2x) 

  

   E                  A              D 

3.    Say if I could       look into myself and reason, 

E                                      A                      D 

     but I could never never see or        make sense of the dealings. 

E 

    Turn around, am I looking at salvation,  

B7 

     make me realise all that I am, 

E 

     you put the light inside this man. 



   D      E      D        E 

You're so fine, lose my mind, 

 D       E                D       E 

and the world seems to disappear. 

 D     E          D         E 

All the problems, all the fears, 

 D       E                  D        E 

and the world seems to disappear. 



   D      E      D        E 

You're so fine, lose my mind, 

 D       E                D       E 

and the world seems to disappear. 

 D     E          D         E 

All the problems, all the fears, 

 D       E                  D        E 

and the world seems to disappear.

La piba con la remera de Green Lantern

2011-08-03T04:43:00.000-03:00

...

Esquivando las baldosas flojas de Loria
la piba con la remera de Green Lantern
me cruza y me dice con la mente
If you never take it seriously you never get hurt
If you never get hurt you always have fun.

Monos del ártico caminan
por la plaza recién inaugurada
es tan civilizada que me expulsa
hay neurosis incompletas buscando una causa
electricidad en las ventanas de todos los departamentos
en Rafaeland nieva y todo es blanco
pero yo lo leo en los diarios
acá también hace frío y eso no es noticia
porque todos los inviernos tengo frío
al otro lado de la ruta 34
aunque sea el beso al final de algunas noches
aunque sea la furtiva brisa que te magnetiza
aunque me cruce a la piba con la remera
de Linterna Verde
y me pase videos de youtube con la mirada
dejandome colgado
dandole play al teclado
invisible, en la calle Rivadavia
donde tomo el subte a otro lado.

¿No ves que me voy al cine
antes de que me lastimes?

Soy un pibe con la remera de Green Lantern
y no puedo verte pasar
sin sacarte la vista
y ponerte la revista que me gusta
para que la cintura te vista
a veces escribo poesía
cuando estoy esperando en la fila
que me corten la entrada
entrar a la sala con luces apagadas
y pensar en vos justo antes
de que empiecen los créditos
preguntándome si también la habrás visto
si no estarás entre la gente
que se va charlando
y se pierde en la calle
o la pantalla
que me dice que me vaya
amablemente.

...

Todo es ahora, Fred

2011-07-20T06:26:00.005-03:00

No tolero
leer tus poemas
cuando no estás conmigo.
Es como si a cada línea necesitara
decirte algo, preguntarte,
y eso por qué, o decir qué lindo
y sentir qué lindo
o emocionarme
o enojarme
o decirte no, eso no, no entiendo
no tolero
que les escribas a otras minitas
y que vos me digas pero pasó hace mucho
y contestarte
que cuando me enamoro soy una nena
y todo es ahora.

No tolero
porque termino de leer un poema
y te busco
para darte un beso
y si no estás ahí beso la nada
(y es muy loser besar la nada,
para eso beso un espejo
y me saco una foto
con flash
que debe quedar muy cool).

Dice Gelman que mirarte leer poesía
es ver a la poesía leyéndose a sí misma
pero yo no soy poesía
sino una nena enojada
que necesita un abrazo
después de cada estrofa
para que se le pase
y seguir leyéndote.

...

Dafne mira Universal y escribe en la portátil

2011-07-11T01:07:00.001-03:00

...

te quiero mandar un mensaje al celu

y mi celular se empecina

en no dejarme comunicar,

los domingos a la noche

con la ley y el orden

son lindos pero cualquier
domingo

y cualquier noche con vos

son más lindos que todas las leyes y
los órdenes del mundo.

belleza, me canso y te spameo.

...

Fred juega al GTA y anota todo en un papel de calcar

2011-07-08T03:49:00.001-03:00

...

En el Ocean View Hotel
nadie duerme, no hay amanecer
desde hace días la mañana
está cubierta de ceniza volcánica
en esta ventana con vista al océano
en esta ventana con vista al oncéano.

(buenas noches, Mesalina
#whereveryouare
esta noche no me queda
nada más que fumar)

El invierno es el infierno
cuando creía que no volvería
el viento congelado me deja
el corazón frizado
como en una bolsa de supermercado
a merced del hielo
y la soledad de un electrodoméstico
usado.

ocean view
ocean eleven
ocean dallas en la ventana.

Volver a los hábitos de la muerte
esos que rodean las cosas
en este comedor hay luz de noche
y oscuridad de día
porque todo duele pero
hay que levantarse
hacer las compras y las ventas,
las ventanas del ocean view
tienen gente pegada
como imanes de heladera
con bufandas y carpetas
ellos toman trenes y
yo tomo la línea de un #dm.

Ocean View
Big Vice City
tele de trasnoche
máquina del misterio
Dafne y Fred investigan un caso
sólo tienen preguntas en las manos
el resto duerme
o hace sus cosas en secreto,
yo entro en la página del servicio meteorológico
buscando alguna certeza que comprenda,
el tren pasa de noche a veces
aunque no está informada la frecuencia,
me gustaría que eso me diga algo
de nosotros.

...

Dafne vuelve en subte y escribe con fibrón indeleble en el asiento.

2011-07-04T16:50:00.004-03:00

...

Él dijo todos los hombres matan lo que aman
y yo lo leí, pero era muy chiquita
como para entender
(en ese momento yo era tan chica
que amaba algunas cosas
innecesariamente como
la lluvia y los atardeceres y la Virgen María
y el culto, siempre el puto culto
a la vida y a sus formas básicas
y complejas).

Pero lo dijo. Todos los hombres matan lo que aman
y yo lo repetí
mentalmente, me dije
soy chica pero algún día
lo voy a entender.

(En ese momento
era tan chica que sabía
que era chica para ciertas cosas
como tener novio, pasearme de la mano,
o decir hola, esto cuánto sale, me lo llevo.
Pero no era tan chica para otras
como
la soledad,
y varios ataúdes y placas con dos fechas
y decirle a la seño esa maceta de mierda no la voy a pintar
porque no se la voy a regalar a nadie
este domingo).

Y ese día llegó. Sin que me diera cuenta
finalmente tuve algo en la mano
algo que amaba 
y era tan grande que asustaba
y lo maté
y al matarlo recordé
que todos los hombres matan lo que aman
ya no era tan chica
era
lo suficientemente chica
como para acordarme de ese día
que leí
que todos los hombres matan lo que aman
y pensé
algún día voy a ser grande
y voy a matar también.

...

Cenizas a las cenizas

2011-06-26T04:25:00.005-03:00

...

El cielo es del color
de la ropa vieja
en todas partes
un anciano de piedra tose
y el mundo es como que se descose
desde un piso doce
vemos el apocalipsis
la infinita secuencia repetida
desesperación
nunca va a llegar el armagedón
porque dormimos y sale el sol
y tocamos otra vez
la misma cansada canción
el cielo es del color
del salero
de la servilleta de papel
en un bar de galería
donde una radio pasa por parlantes
ashes to ashes
una chuchería
despintada que venden bajo tierra
el cielo es del color
de un sanguiche de milanesa
en una campana del color
del cielo
que es como esas medias en oferta
o el asfalto que me entiende si lo piso
o el mouse que sólo cumple órdenes
o el uniforme
del tipo que trae la correspondencia
o el que conecta el cable
o el que limpia
los pisos de Retiro.

Es un color de mierda
no hay con qué darle.

...

#jackdanielshoney

2011-04-17T03:12:00.004-03:00

...

Era mediodía
te fuiste al subte
de regreso a tu vida
#Jackdanielshoney no me digas
que no vas a volver a mi avenida
te mando este poema en una moto
para un corazón descosido
siempre hay un verso roto.

Un vaso, dos hielos
reflejo de tu mirada con miedo
y brillantina plateada
ahora estás bailando al otro lado
de la ruta 34
si cierro los ojos
puedo escuchar la música que te mueve
y no hay frazada que abrigue
si en todas las ventanas llueve.

#jackdanielshoney
miel amarilla y salobre
entre las piernas que de lejos me llaman
a beberlas de golpe.

...

Como en las películas

2011-03-17T02:31:00.005-03:00

...

Tocando una guitarra
conectada
a un marshall del tamaño de
un paquete de cigarrillos
cuenta una historia de ruido
y baja frecuencia
mi muro necesita un poco de poesía
y mi casa está inundada
el espejo me refleja
medio viejo y pensativo
la chica se fue sin decir nada
las expensas aumentan
y cada vez tengo menos
será que no me muevo
será que el eje del planeta
se corrió y nadie avisó
cómo llegar
al lugar
nuevo.

Acá hay un teletipo
que tansmite el fin del mundo en vivo
con todos mis amigos
bromeando en el apocalipsis doméstico
de mi pantalla que brilla
noche y día
las noticas cuentan de una fuga de energía
como en las películas.

El único terror verdadero
no es que todo termine
de un estallido
y después estática y chasquidos
de la transmición cortada
sino que
todo esto siga así
por siempre
con la certeza
de que no se termina
más
que el fin no va a llegar
y vamos a seguir haciendo
cada uno
su solo inconexo de guitarra
sin demasiada técnica
hasta aburrirnos
y apagar el marshalito.

tuc.

Una guitarra en silencio
es lo más parecido al olvido
del universo conocido.

...

Viejos cartoons

2011-02-19T00:25:00.002-03:00

...

hacía tiempo

que no caía una lluvia

como la de esta mañana,

justo a mí quería transformarme

en barro

que ya venía de derramarme

en jarras de leche azucarada

dos tazas calientes

y quedarme colgado

de los broches de su ropa

como en una maratón

de dibujos animados por televisión:

25 horas de Scooby Doo

nosotros palo y bolsa flagelados,

mientras tanto de fondo sonando

en la tele del telo

viejos cartoons

que preguntan

donde estás tú.

...

2 gatos en el mar

2011-02-08T04:46:00.001-03:00

...

A Xtimada, por darme letra.

había 2 gatos en el mar
me daban miedo
era de noche y se me acercaban
alguien entraba y decia: buenas.

Me despierto
en la radio pasan un tema
que dice tu nombre
pero nadie la da bola a la letra
algunas veces lloro de mañana
no hay luna ni estrellas
sola mente lunes
y jornada laboral,
entonces lo hago cuando nadie me ve
por ejemplo cuando ordeno los papeles
y recuerdo que soñé
que había 2 gatos en el mar
y me daban miedo cuando se acercaban.

...

Trip

2011-02-02T03:31:00.000-03:00

...

Una invitación secreta
montaña, camino y piedra
el ACA de anillaco en blanco y negro
Pino Colbert en los puños
de camisa a cuadros
un auto y un desierto
viaje de trabajo por delante
no hay miedo
sólo el tránsito
anhelante.

¿Viene alguien
en el asiento del acompañante?

Buscaremos por siempre el amor
en las cosas sin vida,
así no habrá dolor ni esperanza
comprar una bolsa de Puflitos
comerlos de a uno
sonreír a los postes de teléfono
que pasan.

...

Y en este viernes de ceniza

2011-01-28T18:50:00.003-03:00

...

voy con la ventana abierta
timoneando y metiendo cambios
mirando de vez en cuando
los retrovisores
esta calle siempre
la uso en verano
para salir de la ciudad.

El sol de las dos de la tarde
hace que brille el concreto
de esta vía con nombre de suicida
que fundó las bases
de una sociedad organizada
y se colgó de una soga
dejando poco y nada
apenas una leyenda que se repite
sin pensarla.

El semáforo sigue rojo
el tedio de estar quieto no es mi estilo
por la senda peatonal no pasa nadie
que me interese ver
y tampoco tengo lugar
al que llegar.

Varado en la luz roja
escucho la radio
que me habla del clima nublado
hay una parte del mundo
que se llama como vos
donde me quedo esperando
una señal de luz.

...

Cordoback

2011-01-22T03:31:00.001-03:00

....

Por las calles de este centro
que huele a estudiantina
hay espíritus leyendo
a baudeleaire en libros de saldo
floggers bailando electro
en la puerta de una galería
soy biógrafo de un mundo
que suena como cien celulares
tocando cuarteto a las tres
de la tarde.

Repoortean en la tele de la sede
que un rayo cayó a un masajista
y que en el cine proyectan una cinta
del corazón
donde un pibe vuelve en el tiempo
por amor
ficción y realidad
se confunden
aunque la policía del pensamiento
intente dividirlas
yo no puedo contarle a la doctora
en cuál de las dos estás vos.

La carne aumenta de precio
advierte el locutor del noticiero
y sin embargo es lo que menos pago
caro me sale aquello
que no puedo tocar.

...

Año nuevo

2011-01-02T20:10:00.001-03:00

...

Mientras todos miran los
fuegos artificiales
yo veo una estrella
muerta hace tiempo
que sigue brillando.

El fantasma de la navidad pasada
tenía tus ojos
este año nuevo
te quiero con delay.

...

Cuando éramos felices y chateábamos sobre Tom Waits

2010-12-24T03:54:00.000-03:00

...

http://www.youtube.com/watch?v=TKQaSZXEK2s

Luna de toronja, una estrella brilla

brilla sobre mí

escucho esa canción, y ahora suspiro

nena, no lo ves?

porque cada vez que escucho esa melodía

algo se rompe dentro

y luna de toronja, una estrella brilla,

no puede retroceder la marea.

Nunca tuve un destino, no pude tener una cruz

vos te volviste mi inspiración, pero a qué costo

porque cada vez que escucho esa melodía

algo se rompe dentro

y luna de toronja, una estrella brilla,

es más de lo que puedo esconder.

Ahora fumo cigarrillos

y me esfuerzo por limpiarme

y duermo como las estrellas en la oscuridad.

porque cada vez que escucho esa melodía

me doy vuelta

y luna de toronja, una estrella brilla,

es más de lo que puedo ver.

...

El Paso

2010-12-18T18:13:00.000-03:00

...

Voy camino a El Paso
tocando una guitarra grave
temblando en la arena
el slide de los días de verano.

Voy camino a El Paso
a tatuar la piel, escribirme
en un idioma extraño
para que este año
en la frontera
signifique algo
porque no sirve de nada
si no me hago daño
sin las marcas que digan
de que lado estoy
del ganado.

Voy camino a El Paso
el diablo me anda buscando
y yo me ando escapando.

A este lugar lo rodea un desierto
gobernado por mí mismo,
de nosotros dos
quedan pocas huellas
una falla en el censo
la reseña de una película mala
poemas que no alcanzan para nada
letras dibujadas
en blogs que no tienen tráfico
como los caminos de El paso
con su paviemnto cuarteado
herido por la luz.

Voy camino a El Paso
a buscar el mescal
que te borre del mapa
comprado por monedas en una gasolinera,
intenté dejarte en la cabina de peaje
donde abandono mi cambio
pero te llevo hasta el próximo cartel
que me diga cuanto falta
para parar y comer
en mi autoestéreo
suena una Les Paul
un solo que se toca
cuando no queda nadie en los bares.

Voy camino a El Paso
dejando tus ojos
en todos los vasos.

Voy camino a El Paso
llevo colgada en el retrovisor
una estampita de San Jorge
para matar un dragón
que por dentro me come.

Voy camino a El Paso
me armo uno para el viaje
(un faso)

Voy camino a El Paso
donde nadie escucha mis pasos.
entrando en la cantina
buscando trabajo
o tocando en el bajo
un riff de pentatónica
que suena despacio.

Voy camino a El Paso
en la entrada hay calaveras de vaca
de ojos vacíos
anunciando
que estoy llegando
a destino.

...

El Estado y él se odiaron

2010-12-15T04:47:00.001-03:00

...

Te dejé escondida
abajo de las baldosas
que camino todos los días hasta
el tren que me lleva a cualquier lado
como única forma
de enterrarte
y clavarte una lanza al costado
y una cruz
donde yo también me clavo.

Ahora la ciudad es una tumba
pero llueve y
todo sale, se escapa,
con el agua, el barro y los granos de cemento
borbotones de vidrio
se disuelven y se vuelven espejos
en los charcos
me traen tu pálido reflejo.

Escribo un mail de reclamo:
Señores del Municipio
una vereda mal confeccionada
puede hacer mucho daño al ciudadano.

Hoy quiero ser cualquier cosa menos yo
decís en tu estado
te leo y pienso
que yo sufro los errores del Estado
y camino por donde tiembla
cuando debería estar
todo arreglado.

Me tropiezo,
tu recuerdo me mancha los cordones desatados.

...

Mientras carga cuevana

2010-12-09T01:58:00.000-03:00

...

Dibujabas acuarelas en mi boca

cada vez que te pintaba,

de eso me queda

el word abierto

y una ventana que titila tu naranja.

No está mal,

podría tomar mate con tu fantasma

para siempre,

pero en los poemas se me cuela tu nombre

como una droga que no se abandona del todo.

Mientras carga cuevana

y empieza una parte de la madrugada

donde casi nadie habla

yo escribo palabras

que vas a leer pero

no te van a decir nada

con suerte lo mandás a favoritos

y con mucha más

me dedicás una paja.

...

Anoche pensé en vos cuando

2010-12-05T06:00:00.005-03:00

...

la Les Paul sostenía la luna con ruido
y movimiento de pedalera
un flaco me mostraba su tatuaje
de Shangri La Dee Da
cuando tocaron Plush, el tema
que habla de nosotros
cuando la avalancha de personas
me hizo morir por un segundo
el aire me faltaba
y veía a una chica
abrazar con ternura al pibe
con la remera de Soundgarden
cuando hice pogo malo
en la canción de amor
le pegué a los pibes
y después nos abrazamos
weiland no entendía el castellano
y mi sed parecía
no terminarse con el agua del baño.

Anoche pensé en vos todo el tiempo
mientras tocaban las canciones
con distorsión a taco
el grito primal: chau y tu nombre,
en la mitad de un estribillo
que cantaban todos.

...

Palo (Between the Line Remix)

2010-12-03T14:27:00.000-03:00

...

Hola, nena, lee entre líneas
no hay rock si no hay condena
agitás este avión que pasa por afuera
mientras sueño con vos.

Si me tomo el palo
acordate que no hay un lápiz
que dibuje lo que perdiste.

Los pilotos del templo de la piedra
cantan de nuevo en argentina
en las calles y avenidas de mi vida
que siempre fuiste mi droga favorita
inclusive cuando tomábamos drogas.

Me tomo el palo por mí
me tomo el palo por vos
me gusta cuando hablamos de amor
aunque todo termine en dolor.

Me tomo el palo por mí
me tomo el palo por vos
me tomo el palo por los dos.

Romper los platos
poner un disco
pensar en vos

Lavar los platos
poner un disco
no pensar en vos.

...

Publicado originalmente en Poesía In the Pendiente

Sirena

2010-11-27T03:26:00.004-03:00

...

En este barco viaja
un papel con tu nombre
atraviesa calles inundadas
no importa el destino de las palabras
son apenas una brisa que enloquece
y no dice más nada
de tu lado sólo hay
sordera voluntaria
buscás ese algo que puede estar
guardado entre mis manos
preferís andar
por las calles empedradas
borracha de tu propia soledad.

Ojo, nena,
nadie dice que estás mal
probablemente tengas razón
de curtir el arte de escaparte
a otro lugar
pero sólo tendrás eso: razón
yo me quedo con mi corazón
como única canción
de tonos del color del vino en cartón

mi menor La Mayor
Si bemol
Sol suspendido

acordes de un tema
que canto bajito
sinfonía de bolsillo
percusión de monedas
para el colectivo
que me lleve a tu barrio
y esperar que la música
llegue a tus oídos.

Tal vez
sólo esta vez
se revierta la leyenda
y la sirena sea seducida
por el canto del marino.

...

Tu palabra

2010-11-23T00:05:00.001-03:00

...

Habíamos quedado
en que iba a olvidarte
pero a veces
acaricio tu palabra
como un chico a ese hamster
que protege en secreto.

...

Domingo

2010-11-12T11:15:00.000-03:00

...

Sentada en la ventana donde pasa
la revolución del microcentro
niña riña acomoda su pelo
ríe, tentada por la nada,
cruza las piernas, se pone en guardia
hasta que busca el beso
como un hada con apuro de linterna
y esa noche mi pieza está
más iluminada que de costumbre.

La ventisca es intensa, nos enrieda
muere un líder y el mundo
levanta temperatura,
su cuerpo tiene fiebre lejos mío
y yo, en plena primavera,
siento frío.

Pongo un casette que rebobino
una canción de Spinetta que nunca olvido
dice "yo vendo todo y me voy
al limbo de tu piel"
entonces cambio el tugsteno del recuerdo
por un sábado a la noche
robándole un cartel de neón a la ternura.

El domingo trae sol
y poner la carne de nuevo
en el congelador
porque después de andar
de estación en estación
viene el bajón.

Mi corazón
ese dios que rige mi destino
tenía merecido el descanso
del séptimo día
pero pasaron una película en la tele
sobre el amor y la muerte
y no tuve más opción
que entregarlo a su suerte
una vez más a merced de la #derrota
es decir, la ausencia de victoria
pidiendo el beso
hambrienta de eso
que ya nunca va a tener nombre.

...

La revolución del microcentro

2010-11-04T21:30:00.005-03:00

"Tears", realizado por Josefina Gigón con sus propios dibujos,
música de Federico Viana, fotos de Maxi Comforti
y el poema de Francisco Marzioni.

Silvia supo

Me habían contado tu secreto
en voz baja, musitado
entonces te vi cocinando en ciertos domingos
y me preguntaba
si tu pensamiento a veces
no estaría rebobinando
de vez en cuando
ese lado.

Tu secreto estaba también
en las fojas de algunos procesos judiciales
en la boca de algunos hombres de leyes
que dictan lo que debe ser
castigado
o perdonado.

Tu secreto
que guardabas con los tuyos
y tus causas
era de lo que menos hablabas
con los que te rodeamos
eventualmente
pero es lo que dejaste
entre nosotros
cuando tu cuerpo quedó vacío
en el corazón de la ciudad
que habitamos.

Tu nombre se convierte
en una pancarta
una bandera
un afiche convocando
a una marcha
en la foto de facebook
de un pibe que fuma en un baño del colegio secundario
y sueña con
la revolución del microcentro
la misma que vos hiciste
con tu armadura de varas
que recubre a quien regresa del infierno
para contarlo
y asegurarse que nadie
nunca más
ninguno de los suyos
vuelva a ver las llamas
de los demonios del pasado.

(Al braserío de allá abajo
nos llevan los actos altruístas
eso me lo dijo un humorista
cuando no se reía)

Como aquel dios de los cristianos
te llevaron lejos
con rencor y sangre y espinas
y ahora damos vueltas al microcentro
la plaza central
nuestos canteros
diciendo tu nombre
contando tu secreto
jurando que ya nunca
olvidaremos.

Quienes no quieran saberlo
sigan viendo las vidrieras
con muñecos y vestidos y ofertas
sigan viviendo
en su maqueta.

Nosotros
los que llevamos tu foto
en nuestras manos
caminamos
de vez en cuando
las calles donde viviste
sufriste
supiste
contaste
y partiste
dejando tu nombre estampado
en el empedrado
somos la ciudad
que no te olvida
porque se mira a sí misma
pero no quiere ser la misma.

Silvia
tu nombre es el mecanismo
para abrir la caja registradora
la contraseña para guardar
en el disco rígido
de una ciudad
que quiere despertarse de la anestesia
y poner a andar la sinestesia
el ordendor
el sistema operativo.

Los que prefieren
borrar tu nombre de las listas
pancartas afiches y revistas
son conservas exhibidas
en el supermercado del pasado
latas oxidadas
con fecha de vencimiento
que ya no quiere más nadie
en ningún lado
el fuego que encendiste
con lo que hiciste
es una chispa
incandescente
en los corazones
de la gente
que camina
la plaza con flores
y nuestra avenida
la que cruza el centro
dejando preguntas por todos lados
sembrando tu nombre
y tu secreto
multiplicando
formando un grito
unísono
que pide
que ya nunca más
exista el olvido.

Más sobre Silvia Suppo

...

TN

2010-10-29T02:47:00.006-03:00

A mis amigos que creyeron

Ahí estaba la noche
con el color del vino en cartón
se derramó sobre calle Perón
en plena mañana de Oktubre
algunos desayunaban
diario y civilización
otros despertaban asombrados
con modorra de feriado.

Nosotros estábamos
con los brazos enlazados
un mensaje de texto
nos sacó del ensueño
la sorpresa, la risa, el beso
disimularon que el amor y la muerte
se encontraron nuevamente.

Argentina
doblemente congelada
la incertidumbre y los censistas
estaban en todos los hogares
tele encendida en TN: Todo Néstor
afiebrados pasamos las páginas
de la década
sabiendo que al final del día
terminaría.

se va

el tipo que salvó a una generación
de la miserable despolitización
con la que crecimos en los noventas.

queda

la reina en su país
rodeada de consortes con ojos de puñal
su corazón colgado
como una zapatilla en un cable de teléfono
el personaje de ficción reversionado
dibujado en la pirámide de mayo.

se va

eso que empezó en 2001,
ese arco temporal y sentimental
que nos marcó para siempre.

queda

saber que somos más viejos y sabios
y que las conquistas de un proyecto
deben ser propiedad de un pueblo
que ya no mira con indiferencia
los asuntos de Estado
no quiere estar más al costado
de lo que decidan los de arriba
hay arroba y militancia
en definitiva
las herramientas de la democracia
que aunque a veces parezca rancia
sigue siendo la gran vía.

se va
un cuerpo
queda
un país que despierta
y eso
es más
de lo que podemos esperar
de un día de mierda
en el que ganó la derecha
y un muerto se tiene que velar.

...

Monday Cover: un poema de Sour Girl

2010-10-25T21:05:00.001-03:00

Los escapistas

Si alguien alguna vez pudiera escuchar esas palabras
sería para quedarse acurrucado ahí, para siempre,
pero cuando las decís
ya no estamos,
y mientras estamos todo es silencio.

Los escapistas tenemos una habilidad envidiable
para los que no pueden desatarse,
pero cuando corremos lejos y estamos solos
en algún rincón secreto,
extrañamos el frío de las esposas y de las cadenas,
necesitamos estar atados un rato
para volver a sentirnos lo que somos:
escapistas sin control.

Si yo puediera elegir ahora mismo,
ya,
en este sábado solo con el almuerzo y este sol
que no me alcanza para nada,
elegiría una cadena invisible,
que me atrape y yo no me entere.

No tener ganas de desatarme.

No sentir la necesidad de volver a salir corriendo.

No tener que despedirme nunca más.

....

This is not hardcore

2010-10-22T18:21:00.000-03:00

...

El cielo es una bolsa de monedas
de veinticinco centavos
pesa y hace ruidos cuando chocan las nubes plateadas
Pulp es una banda muy buena -te la recomiendo-
para escuchar y pensar
en las cosas que pierdo
la noche es un mandala que se va de joda
y hace parecer al mundo menos cierto
pero todavía es de tarde y eso
significa ir a un quiosco por puchos
y fumar uno por uno
hasta olvidarte
poner más fuerte a cada rato
para no escuchar
la voz que me dice que te fuiste
y no vas a volver más.

Melancolía
esa tía que molesta cuando llega
da vueltas en redondo a la mesa de la sala
y chismorrea sobre vos
lo que hacés pensás y decís
cuando no te veo no escucho y no estás
¿acaso se puede dejar de recordar
de grabar
en el disco siempre rígido?
¿acaso puedo salir sin guardar?
¿acaso puedo salir?
¿acaso puedo?

Termina el compacto y hace un ruidito
como de un robot que silba
te diría que esto es hardcore
pero no es más que una balada
de esas que pasan a la noche
en las FM careta.

...

Los diarios

2010-10-20T23:45:00.000-03:00

...

En los diarios de la mañana
mataron a golpes a un militante
y científicos clonaron un caballo.

Por la noche
cuando todos están durmiendo
hay un mutante pastando
silencioso en un laboratorio
y un policía que hace guardia
oye la radio mascando
mortadela fría
etiquetada y envuelta en plástico.

...

La poesía es un arma cargada de no future

2010-10-15T09:04:00.001-03:00

...

A @toxiboy

Una canción de mierda
que escucho en un mac donalds del centro
un domingo que compro helado
y hace ya tiempo te borré de todos lados
me lleva de vuelta a tu cama de invitados
entonces saco mi libreta negra
como un revólver martillado
y hago verso libre para no estar encadenado
al final de cada línea sólo encuentro #desolación
porque hay tristeza en las palabras
como en todas las cosas en fila
ya sea polvo de estrellas mezclado con aspirina molida
o gente en un rapipago
o el listado que llevo en la mochila
con nombres del pasado.

La poesía es un arma cargada de no future
no hay en ella algo que tenga mañana
ni sol que salga en la avenida Nazca
amigo, la poesía no significa nada
es muy difícil escribirla
y que no se la lleve la cascada
¿quién va a recordar estas palabras?
¿acaso es novedad otro corazón que se desangra?
¿acaso te importa, en tu cómoda silla,
aquellos que sólo duermen con pastillas?

Podría escribir ahora
que me alumbran los cargueros cuando
los espero al costado de las vías
y me gustaría decir que un verso
es hebra naranja que se enreda en mi alma
y me trae calma
pero después de escribir esto
voy a abrir la heladera y estará vacía
y no se trata de la ausencia de comida
sino del frío y la luz
que me acarician a la vez
entonces este artefacto tiene más poesía
que cien libros de rimas
sobrevaluados por Planeta
o una coqueta plaqueta
o las mentiras escritas por un blogger
que fantasea con la gloria académica.

Claro que después están
las epifanías los fulgores
aquellos poemas que te queman
foo fighters que te atacan
cuando venís en vuelo de reconocimiento
y eso tal vez sea
lo que algunos llaman magia,
otros dios, otros la palabra
un orgasmo seguido de espasmo
después renacés y volvés a lo mundano
los lugares comunes del campo literario:
una mina que pide a gritos terapia
un boludo que merece una paliza
un tipo que cree que está de vuelta
y ya ni piensa por qué lo hace
ese joven que sólo espera que lo lean
necesita ser leído como si con eso
evitaría el olvido
eludiría fumarse el hash de la tristeza
de convertirse en un fantasma
que no asusta a nadie.

En fin, decía
que la poesía
es una arma cargada de no future
y estaba viendo a mi router
titilar en forma permanente
encenderse y apagarse
con su punto rojo intermitente
un corazón que late
como ese disco de pink floyd
que tengo en el estante
el pulso de la compulsa
de existir en el 2010
el año que hicimos contacto
y acá estamos, insensibilizados,
mirando la pantalla atrincherados
diciendo que todo tiempo pasado
fue mejor
porque no estábamos indoor
y podíamos salir a cualquier lado
buscando no volver
ponele
estaciones de servicio
ponele
bares con barra y pista de baile improvisada
ponele
esquina con cerveza quilmes
ponele
plaza y banco y aguante
ahora nos quedamos encerrados
con la youtubera andando
fumando droga y pensando
si no nos habremos equivocado en algo
que los libros de Dick ahora se escriben en los diarios
que estamos personal
computados
y ya no importa lo que importa
la locura ya pegó en las madres
como decían los divididos
por la felicidad de ser parte
de la cultura popular.

Muchacha punk
a vos te van estas líneas
las que me meto adentro y las que dejo escritas
a vos que probaste la fruta prohibida en mi literadura
por tantas que pasaron
sin pena ni gloria
por todas las que escribí
en el cuaderno gloria de la memoria
a vos te van estas poesías
salvavidas
que lanzo al mar de mi pena
esa que, como la marea,
va y viene
con intermitencias.

La poesía es un arma cargada de no future
y eso debería bastar para que entiendan
que el pasado siempre está pisado
y por ahí crece la mala hierba
tristeza maleza que veo ponerse
amarilla
como el atardecer dorado de mis días
la poesía
no son más que
antiguas gramillas
que crecen en un jardín extraño
el patio de la mente
donde uno siempre está solo
lejos de la gente
de las estrellas que salen
a la noche profunda
la negra funda
que cubre mi cuerpo
como cuando mi alma
ya no esté en esta tierra.

La poesía es la muerte:
nos deja inertes
esperando la luz
que prometen al final del túnel.

...

La chica del domingo

2010-10-11T02:19:00.004-03:00

...

La chica del domingo
se olvida la calculadora en el auto
entonces suma y resta con la mente todo el día
compra una licuadora en cuotas
y mete la cabeza adentro.

Baila lánguida al son del bajón
del fin de semana,
escucha un disco mal ripiado
que arranca con un riff que hace
sol y mi
no conoce otra guitarra que no esté
distorsionada.

Chica del domingo
silbás Patience y te tomás
el licor que arrastra las noches,
puedo pensarte arrastrando mis noches
pensarte es lo que hago
sentado en la escalera que prefiero
pensando en el beso cerca de una enredadera
en la caricia que me diga
no estás solo
ni tampoco acompañado.

Boedo está bueno aunque
vaya a un bar y no te encuentre
pero se que estás ahí cerca
y ya lo decía el poeta
las ciudades y las mujeres
son las únicas cosas ciertas.

Chica del domingo
en tu corazón, esa rocola que late,
pusiste play a una #desolasong
lo que escribiste en tu mano
se está borrando de a poco
por las gotas que caen
sudor, lágrima, toxinas
todo en una perla transparente
que recorre nerviosa tu piel.

Chica del domingo
tocás tu solo con una les paul
y sabés que después de una melodía
siempre viene un compás de silencio
y el estribillo que levanta
lo llaman loudQUIETloud
entonces esperás a que abra
la verdulería y
te vas a hacer las compras
vas a ver que el sol saldrá de nuevo
para todos los demás
y que queda muy poco
para que termine este tema.

Tal vez entonces
pretty sunday girl
pueda acercarme a tomarte la mano
y pedirte la próxima pieza.

...

Esa música

2010-10-09T01:37:00.002-03:00

...

Quiero mostrarte que no te creo
cuando me hablás del clima
tu tatuaje de dragón lanza fuego
y hace que este infierno sea encantador
a vos los fantasmas no te dejan dormir
yo sólo quiero acostarme
para soñar y no vivir
en mi ventana todavía brilla
una estrella solitaria
en tu bandeja de entrada quedan cartas por abrir
no puedo lamer otras heridas
soy un gato de mí mismo y nadie más
vos buscás una frazada que te abrigue
hasta que pase el verano
yo no tengo nadie que me sirva de hada
entonces, tal vez, el ron
que le robamos a los jefes
llene los vasos del brindis
para una nochebuena adelantada.

Risas
esa música
que no puede ser grabada.

...

Una estrella en mi bandeja de entrada

2010-10-06T03:47:00.002-03:00

...

no hay caso
los besos apedrean las esquinas
y yo
empeñado en no encontrarte

(Roberto Santoro)

...

Libertad

2010-10-01T14:21:00.002-03:00

...

La turba que lleva las balas
encendió las antorchas del odio
prendiendo fuego el paralelo cero.

Los presidentes salieron volando
al satélite de la liga de la justicia,
los militantes de latinoamérica
tomaron colectivos y fueron en caravana
a pelear por lo que importa,
otros vieron la película proyectada -con
carretes que giran para atrás-
en el streaming de sus notebooks,
todo estaba convulsionado
como un lavarropas repleto
de ropa de invierno.

Ayer había que defender la libertad
y lo único que podía pensar
es en ir a buscarte
y que me des un beso y un fusil.

...

Ironman

2010-09-29T20:31:00.002-03:00

...

Voy a la plaza Martín Fierro
leo poemas de un libro prestado
la tarde dice chau y las luces blancas
hacen un solo de guitarra
nada es mío, y ese ruido
de rotas cadenas
me unta de sol
aún cuando es de noche y estamos separados
por tanto pavimento.

Me automedico con recetas
que escribo en papel de cigarrillo,
cuando Ironman se saca el traje
es sólo un millonario con miedo a estar solo

...

Tres estrellas

2010-09-26T16:02:00.001-03:00

...

Me quemo por dentro mirando
el cielo en la ventana del noveno
hotel tres estrellas
y sólo mis huellas
en esta pieza.

Tengo el abrigo puesto
y el aire acondicionado a taco
todas las luces prendidas
la tele muteada
la pecé respira
las medias de colores en el piso
son el cotillón de una fiesta secreta
es domingo y en el edificio de enfrente
un tipo fumiga con aspersor
cada rincón de su casa
lo hace con la lentitud de quien mata,
yo miro y aprendo y la voy
pulverizando en esta brasa que me da el calor
como mala fotocopia de sus labios,
una vez más
me encuentro solo frente al Paraná

Así
me quemo por dentro mirando
la ventana con la gente indiferente
decían en los bares de mi barrio
que lo que mata es la mezcla
entonces no combino
soledad y oscuridad
dejo todo encendido
pongo el volumen fuerte
y escribo en un papel de cigarrillo:

río luna
canciones que me se de memoria
un poema sobre mí
que ahora es de los dos.

y en otro:

una noche fuiste
la chica de los abrazos
me diste un par
que todavía los llevo colgados.

Ayer tocó El Mató
pero yo ya me había muerto
antes de llegar al CEC
entonces no fui, me lo perdí
me quedé espiando a los barcos escaparse de Rosario
y vi tres estrellas en el cielo
una titila todo el tiempo, intermitente
otra ya fue, pero como en el cielo de este mundo
vemos el pasado, sigue brillando
y otra que es fugaz, pero
es la que más ilumina y dicen que verla
trae buena suerte.

...

Expedición al Jara-Rahma

2010-09-24T20:22:00.001-03:00

...

Un toxypoem para una toxynight en la república socialista de rosario

CENIZA LENTA PARA NO . by ALFREDO JARAMILLO 3

Pasé todo el día con el piloto puesto
caminando por los pasillos de la casa
nutriéndome de una ceniza lenta para no estropearme

Si dejo de respirar
y hundo la cara en la cama
puedo oir lo que cantás cuando estás dormida

Ahora es sábado y los chicos se preparan para salir
están afeitándose de a dos en el baño
yo estoy escribiéndote esto.

---

Talisfunk

2010-09-20T01:51:00.001-03:00

...

De regreso a Octubre
30 de octubre
sin un estandarte de mi parte
te prefiero igual
interprovincial
LTveintinoche Radio Rafaeland
suena en la playa opaca con fluorescente blanca
olor a nafta mareo marea
fantaseo plan de evasión:
que este tiempo en silencio
nos haya untado de sol
y que los primeros días de la primavera
florezcamos.

Shegone está en mi lista
de palabras favoritas
y creo que la planta que llega
no podría soportar un verano sin tu sombra
voy a mirar el cielo, esperar la cosecha
de este cultivo
que ya no es indoor
está en mi balcón
de viento e imaginación
para que la flor
tenga aire y un pájaro cantor
la nostalgia la dejo en la resma
dentro del sobre marrón
dirigido a un editor
y entonces poner mar on
abrir el congelador
donde guardo un puñado de prensado
hierba compactada procesada
compuesta de calor
y un disparador.

Bang bang estás delirado
en Villa Podio Indoor
un graffiti dice que el amor
es reventar todo por el aire
y dejar en pie el tórax
la parte que siente
la parte que al freak le duele
la parte incandescente
la linterna que hace señas intermitentes
ahora se apaga
ahora se prende
ahora se apaga
ahora se prende
como el cartel de un hotel
que tiene habitación disponible
como las estrellas que se mueren
como la luz roja que está detrás de los trenes
como la marea de gasolina
que me marea cuando abro la puerta
no se si tiro o empujo
sólo se que no me liberé
del embrujo de tu dibujo
lo llevo conmigo
un talismán colgado en mi cuello
o sea algo que se carga
pero no pesa.

...

Fila de naranjas en las retinas de estos ojos que

2010-09-14T04:54:00.001-03:00

Foto E.O.

Todavía tengo esa fila de naranjas en las
retinas de estos ojos que no dejan el viaje
debería haberte abandonado
en la primer parada del tren
en un andén
pero acá estoy
encontrándote también
en los cajones de la ropa vieja
deslizándote en el morral
entre libros de historia
mientras barro mi pieza
y no dejo rastro de otras
en ella.

Tu recuerdo es como un gato negro
que en silencio
se acuesta cerca mío
y me mira hacer las cosas,
te tomás el 8
y el boleto sale de la rueda
con números de brillantina
eso es porque dejé estrellas en esa línea
para que las encuentres
y sepas que estoy
detrás de las luces
de cada día.

...

Personal Computer

2010-09-10T19:19:00.000-03:00

...

Fue en un ciber con pocas luces
donde pensé por vez primera
en poner Linux como sistema operativo.

Corría el 2002
y parecía una buena idea
Mario me decía que un dia nos iban a cobrar
el softwarte libre era la gran esperanza blanca
la única utopía que quedó en pie
después de los 90s.

El siglo veintiuno arrancó con una bomba en cada culo
y parecía cerrar sus puertas
a la informática robada,
la resistencia eran pibes
que entrenaban cada noche con el counter strike
para matar a Dios.

Entre tanta coca cola y computadora
no sabía bien lo que hacía
y casi caigo en la trampa.

Después me enamoré, dejé la facultad
y mejoró la economía
todos los sistemas alternativos
volvieron a ser la zurda loca.

Pero algunas noches
se me cuelga la máquina
y en esos largos segundos
en que espero que reinicie
me pregunto cómo habría sido
si hubiera cedido
y dado un alma a este cúmulo de plástico
que me mira con su ojo cuadrado
como si nos hubiera ganado la batalla.

...

Auto

2010-09-06T02:24:00.000-03:00

...

Enciendo el limpiaparabrisas
del convertible
saco todas las calcomanías de la luneta
voy sin marcas por la carretera
escuchando fuerte clean up time
dejándote en las cabinas de peaje
por donde también
se va mi cambio
abandono los pesos de mi bolsillo y obtengo
un saludo de empleado
una visa para el próximo tramo
y la certeza de que estás
un poco más atrás.

Los repuestos funcionan
en perfecta sincronía
y me llevan hacia el horizonte.

...

Eva

2010-09-04T15:44:00.000-03:00

...

Esa vez que me dijiste quedate
me hablaste de un bar
donde querías dibujar
en silencio
y la ventana
mirar de a dos.

La noche anterior
fue de una lista de pecados
y tal vez por eso
el cruel dios de la vida en dos ciudades
me volvió a quitar el paraíso
me puso en un colectivo
y me mandó solo
a recorrer la carretera
de la pena y el olvido.

...

Plan 9 del espacio interior

2010-08-19T22:06:00.000-03:00

...

Guardo en mi mochila
una birome que dibuja un signo de pregunta
cuadernos que cuentan lo que sólo yo se
y en una caja de música
mi corazón fosforescente
locomotora que alumbra en la penumbra
cruzando los campos de soja hacia qué.

Guardo en mi mochila muchas cosas
por ejemplo, una pila
que me carga de energía
un libro que revela epifanía
es como la biblia pero de poesía
sin ninguna moralina
guardo todo eso pero no
tus besos,
porque en este viaje
no vas en mi equipaje
este viaje te dejo
colgada como un poster desplegable
de una banda que ya no escucho como antes.

Tengo un plan y es olvidarte
dejar la menta peperina en la cocina
im breaking away from you, nena
porque no vale la pena andar penando
ni recordando
ni atando los cordones al zapato
que camina por el piso donde me abrazaste
esa vez que me quebraste.

Me voy de excursión expulsado
por la pulsión de muerte,
es decir, de verte
punto anaranjado todo el tiempo ausente
yo estoy desconectado
porque en mi ventana
sólo hay atardeceres dorados
ya no tus palabras
que eran la marea de los días
iban y venían.

El gong anuncia que shegone
yo me quedo desolado como sucia arena
me lanzo por las líneas paralelas
para limpiar las pocas caricias
que dejaste en mi camisa
me voy al norte
a seguir la brújula magnetizada
por ese viento del que todavía no se el nombre
pero las incertidumbres son
lo contrario a la costumbre
la intuición está lejos de la razón
mi alma es presa
de lo que mi poesía expresa

mi poesía,

eso que te trajo a mí
y es lo poco que queda
que todavía te recuerda

mi poesía

eso que me empuja todo el tiempo
a seguir el viento

mi poesía

esa orfebrería que parece nadería
pero es lo que me ilumina cada día

mi poesía

eso que regalaría
con tal de tenerte de nuevo
en mi cama, tendida
y esto es lo último que escribo sobre el tema
antes de decir cambio y fuera
porque del otro lado del poema
sólo hay silencio y estática
como un vinilo viejo
que da vueltas a sí mismo
y no tiene música grabada.

...

Recordar Té

2010-08-16T21:19:00.003-03:00

...

Pachamama

(de Emilse Orosco)

"Un sorbito aunque sea..."
y me daba vuelta ante la tierna frase de mi abuela.

Todos los años nos despertaba temprano con ese té asqueroso, los primeros de agosto.
con el tiempo, ya era "una señorita", decía, dejó de insistir.

Más grande aún y sin ella en mis agostos, me di cuenta
de la ternura,
de que el té no era asqueroso
y de lo idiotas que podemos llegar a ser.

Ahora tomo mucho más que un sorbito,
tal vez por todos los que le negué.
pero hoy me lo preparo de la plantita que tengo al fondo,
y en ayunas, claro
ya sin nadie que me despierte con él,
pero con su imagen recortada sobre cada primer
y casi siempre fría mañana de agosto.

...

Vendrá el dealer y tendrá tus ojos

2010-08-12T19:12:00.008-03:00

...

Rocola infinita fonola sin fin
fonogramas por fono celular de cromo
emepetrés en continuado
canciones de sobremesa en la youtubera
cosas que amarro estos días navegando
barco con bandera de país en blanco
que soy.

Mi vida es una locura
no puedo soltar lacuerda.net
poetry and crack are the most addictive drugs
me mudé a Villa Podio Indoor
porque la tierra de donde vengo
está cansada de tenerme adentro
y me lanza el hechizo
de los viajeros.

Nazco en Nazca, voy por la vida de avenida
me encuentro en las esquinas
reflejado en las ventanas con ochava
en este territorio
hay cosas que marean, por ejemplo,
tu marea de guardiana de la bahía
blanca y cruel
como el fluorescente de mi cocina
vos tenés un ph, un parisienne
y cerveza rubia
yo tengo un sauce llorón
en el corazón, soy un surubí
nado por la costa del paraná
porque te quiero para mí
y mensajeo en la noche
al 911 del paraíso perdido
buscando remedio
para el #desconsuelo de vivir en este suelo
siempre llevando duelo
mientras en el chat seguís
con el punto rojo
vendrá el dealer y tendrá tus ojos.

Empecé la década
en un ciber con juegos de consola
y bebidas cola
ahora hago parada,
después de haber probado
los vinos las llamas las pieles
las mieles leído los libros
los carteles
con el kilometraje diciendo
que falta mucho para llegar a Pinamar
donde hay pino y mar
acaso quedan parrillas donde comer y parar
estacionamientos para aparcar
hoteles donde nos quedamos por un rato
a volar y transpirar
desayunar y volver a empezar,
porque todavía falta
ruta noche canciones de cuna
es mi destino nunca encontrar
lo que busco, buscar lo que olvido
olvidar lo que encuentro
y seguir camino.

qué es eso
qué es eso que me hace romper la persiana
y entrar el resplandor
que no me deja dormir
y me obliga a escribir

¿Soy un pedazo de carne en la carnicería?
¿Soy un pedazo de queso en la estantería?
¿Ese reflejo de sol en el carro de acero
donde asan pan a la parrilla?

En Retiro la gente se apiña
porque no saben si llegan o se piran
como mi corazón
que todo el tiempo está en retiro
camino a algún lugar, canta una sambita
bajito cuando nadie queda
carga un boleto y la espera por llegar,
a ver si esta vez sí llego al mar
el ticket2ride dice que me voy a Tucumán
en clase turista,
pero no soy un vacacionista
que tiene equivocado el punto cardinal
tengo mi propia guía del viajero
escrita en el reverso de las páginas
de un libro de Callero
y ahí dice que el mar
es algo que refresca
que se va y llega y nunca se cansa
entonces el mar lo tengo adentro
latiendo todo el tiempo
sólo necesito un destino
alguien que me de abrigo
y una estrella encendida en el ombligo
después,
ya no importa lo que digo
ni los versos que escribo
porque la poesía es andar el camino
ir al horizonte
sólo cuenta
lo que no se encuentra
los signos de pregunta que no tienen
ninguna respuesta
poner monedas en la ranura
de un flipper que nadie juega
usar la compactera
que no arreglo desde #findelos90s
es decir
hacer las cosas
que te hacen brillar en la niebla
encender la candela
de lo que venga
justo cuando la fiesta secreta
recién empieza.

...

Hoy no es un buen día

2010-08-10T04:48:00.007-03:00

A Sonia, por darme lumbre para encender el poema

...

Te evoco
y de vos
me queda poco
apenas unas hebras de humo en el aire
aunque te esfumás
no dejo de mirarte
y no se trata de que quiera alcanzarte
te sigo viendo precisamente
para alejarte
aunque suene contradictorio
pero qué es la contradicción
sino esa tensión
que hubo siempre entre los dos.

La esquina de mi casa se parece a
casi cualquier esquina de mi ciudad
y llueve tranqui cuando pasan
dos chicos abrazados que se quieren
los miro irse por la calle infinita
hacia donde se dirigen los cables
en ellos no hay contradicciones
y a mi me gustaría que seamos así
tal vez alguna vez
pero no hoy
no cuando en la ventana hay agua caída
no cuando todavía tenga esta herida
prefiero que sea
con la luz prendida
porque hoy no es un buen día
y en la calle llueve mucho
nadie más camina
y esa soledad se parece demasiado
a la verdad.

...

Me voy de Rafaeland y escribo otro poema de mierda

2010-08-05T14:29:00.004-03:00

...

El colectivo cansado
ronronea en la ruta y la tarde
se derrama detrás del prolijo
alambrado
tractores recién lavados
brillan con la poca luz que queda
diciendo que llega un cielo de estrellas
anunciando la noche
y otro poema de mierda.

Silos silenciosos y plateados
afuera de la ciudad con nombre de amante
vos, Lehmann, la quisiste a tu manera
y levantaste un caserío para tu amor de novela
a vos también te dejó marcas de arado
como esos campos de la ventana
heridos
que ya tienen raíces,
pronto habrá cosecha
después la renta y la venta,
lo que salamanca da
el patrón lo cuenta
y el glifosato lo revienta.

En fin, decía
que ella se fue y perdí la cuenta
de cuantas veces pensé en que vuelva
me voy de Rafaeland y escribo
otro poema de mierda en mi libreta,

las lecciones de poesía
me enseñaron que amar su carne
no era tenerla conmigo
era más bien acostarme con el enemigo
pero ella es cruel y hermosa
y yo soy un mal alumno

me hace daño verme en los espejos
y ella era mi reflejo

entonces
acá estoy
acompañado por un muñeco devaluado
con cara de apaleado
que sale disparado al otro lado de la ruta 34
que me está mirando mirar por la ventana
las vacas mascando la pastura
el ocaso dibujado con un crayón azul
y otro anaranjado.

Cruzo el cordón policial
me voy del perímetro,
yo era un poeta sin escritos
sentado en una terminal con frío
escuchando a los socios del fracaso
pidiendo cortados,
y ahora soy pin y pon, tu diversión,
me lanzo de un lado al otro lado del borrador
esquivando la red, la spiderweb,
tejida con las casas bajas
que habité.

Y sí,
todo el tiempo hablo de mí
es que, ¿qué voy a decir?
para todo lo demás
existe mastercard
el diario, los programas de tevé
la revista tehacecé, la ventitré
los portales de interné
entonces te cuento algo que no
podés ponerle play
en la youtubera hasta aburrirte
o leer en la wé
porque yo soy como el ping pong
y paso encima de la red
me vuelvo carta y papel
me vuelvo tiza también
cascote en la pared
graffiti ochentoso
me vuelvo un dedo en el cemento fresco
un obituario de bronce
una palabra de tierra
un rumor de viento que desaparece
cuando te das vuelta.

Pero ahí estoy,
siempre estoy
viendoté
porque en la ruta no hay cartel
que no cuente la distancia
entre los dos
ciudades separadas
por la misma herida pavimentada.

Éste es otro poema de mierda, nena,
de esos que escuchás en un bar
o leés en un libro sin huella digital
y te queda acomodado
en la rocola de tu mente
es otro de esos textos que se olvidan
menos ese verso que se te clavó en el pecho
que se quedó en tus huesos
como un beso, como el frío del invierno
como un recuerdo
de los que vuelven todo el tiempo
se rebobinan hasta que salgo expulsado
de la ciudad encantada
que tiene mi alma hechizada
mi pantorrilla encadenada
que me deja ir y a la vez me llama
y es una suerte que este colectivo
no haga parada
hasta que estemos lejos
a suficiente distancia
para que yo me olvide de todo
y eventualmente
ya no sienta más nada.

...

Blues del mate cocido

2010-08-02T04:25:00.009-03:00

...

Escucho el blues de mate cocido
en un mp3 vencido
gastado, con poca batería
repite melodías hasta el cansancio
este aparato ensamblado
en un país lejano
y traído a mis manos para
decirme una y otra vez
que ya no estás a mi lado.

Las estrellas me dictan un mensaje
que corre por avenidas invisibles
hasta tu pieza
y se convierte en luz
de tu mesa de luz
dice que en el carguero dejé un agujero
llevando tu ausencia
hasta la ciudad
donde dormís cada noche
antes y después
de que pase por tu vida
igual que atraviesa la ruta un vacacionista
inadvetido como la foto de un escritor
con su bibiloteca de fondo
mientras hojeás una revista.

El blues de mate cocido
suena como arrastrado
parece encadenado
alguien me dijo
que tenga cuidado
porque lo escuché demasiado
perdí la cuenta de las vueltas
que dio en la casettera
lo escuche por vez primera
después de la tormenta
me quedó el corazón
cubierto de vendas
pasé por la sala terapia intensiva
del viejo hospital de los muñecos
donde llegué malherido
buscando la monodroga
que me calme el dolor
y borre la memoria.

El blues del mate cocido
está en La Mayor
después pasa a mi menor
el estribillo está en si
pero no llega nunca
repito el solo
de doce compases
que parecen no tener fin
tuc tu pá tuc tuc tu pá
parece un corazón cansado
de latir acompasado
en seis octavos
tiene color pardo
como la hierba en invierno
como el mate lavado
como el prensado
como los ojos que un día
me miraron.

El blues del mate cocido
es un gran tazón hervido
me dice que seré vapor
y seré bebido
de un trago por la mañana
cuando me haya despertado
de ese sueño repetido
en el que vos estás conmigo
y nada nos cortó con un cuchillo
no somos dos mitades
somos uno, pero eso eso es lo que
vivo cuando estoy adormecido
cuando en mi ventana hay sol
en mi playlist suena el blues
del mate cocido
que tiene sabor a yerba
y, como todas las cosas que escribo,
a olvido.

...

En el boliche de Edgar todos toman Bayley`s

2010-07-31T16:08:00.000-03:00

...

Es infinita esta riqueza abandonada (by Edgar Bayley)

Es infinita esta riqueza abandonada
esta mano no es la mano ni la piel de tu alegría
al fondo de las calles encuentras siempre otro cielo
tras el cielo hay siempre otra hierba playas distintas
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
nunca supongas que la espuma del alba se ha extinguido
después del rostro hay otro rostro
tras la marcha de tu amante hay otra marcha
tras el canto un nuevo roce se prolonga
y las madrugadas esconden abecedarios inauditos islas remotas
siempre será así
algunas veces tu sueño cree haberlo dicho todo
pero otro sueño se levanta y no es el mismo
entonces tú vuelves a las manos al corazón de todos
de cualquiera
no eres el mismo no son los mismos
otros saben la palabra tú la ignoras
otros saben olvidar los hechos innecesarios
y levantan su pulgar han olvidado
tú has de volver no impota tu fracaso
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
y cada gesto cada forma de amor o de reproche
entre las últimas risas el dolor y los comienzos
encontrará el agrio viento y las estrellas vencidas
una máscara de abedul presagia la visión
has querido ver
en el fondo del día lo has conseguido algunas veces
el río llega a los dioses
suben murmullos lejanos a la claridad del sol
amenazas
resplandor en frío

no esperas nada
sino la ruta del sol y de la pena
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada

...

Invisible sidecar

2010-07-28T02:34:00.000-03:00

...

La noche es una amiga vieja
nos mira como soñándonos,
los dos somos líneas paralelas
vos andás la ruta, salís
de bahía infinita, decís
hasta pronto a las estrellas
yo le digo hola a la luna redonda
de la estación mitre en rafaeland
vengo a ver las vías, sentarme
hacer humo tu ausencia
ahí se va tu recuerdo
junto a un diario viejo que pasea
empujado por la ventisca
en un andén
que siempre espera.

Los dos somos
líneas paralelas
tal vez sea lo único que lleguemos
a ser juntos
yo escucho chacareras
que me hablan de vos
y de todas las demás que pasaron
por mi compactera
vos escuchás en tu mp3
canciones que te hacen acordar
a quien fuiste alguna vez
ahora vas por la ruta negra
sentís que pasás a otro planeta
esperás que los sueños
ronden aunque sea cerca
de ese pasillo tan angosto
que tiene el colectivo,
ese espacio entre
tu asiento
y el resto del mundo
que es cada vez mas pequeño
y más seguro.

Esta noche hay luna
mirala por la ventana
es tan blanca
que palidece todo lo que su luz
toca
como tus dedos
cuando pasás una página
y mis dedos
que ahora pulsan la máquina
y se los oye solitarios
como pájaros de plástico
pienso que a veces vos sentís
el mismo sonido
en tu casa
y tal vez, sólo
tal vez
nuestras soledades se encuentran.

Pero no, somos
líneas paralelas
y ellas se juntan
sólo en el horizonte
es decir, ese lugar
que cuando andás en la ruta
nunca parece llegar,
ya aprendí a vivir
con tu invisible sidecar
corriendo a la par
de mis poemas nocturnos
de mis ventanas de chat
de tu remera de los guns
de los tropiezos
como cuando hago
preguntas sobre el mar
y de esa mirada tuya
esa, que es especial
y llena mi corazón de preguntas
mientras el humo de tu colectivo
se escapa para siempre
y tu cuerpo se acerca a Retiro
y tu mente, indiferente
vuelve a empezar los días
en los que no estoy en la agenda
en los que me esfumo
como un sueño de siesta
de esos que se olvidan
apenas se despierta.

...

Chau

2010-07-20T03:09:00.011-03:00

a Julieta, porque vio la metáfora

...

Soy el amo de llaves
hago las tareas del hogar
paso el repasador
por los muebles invisibles de Loria Indoor
pelo las cebollas
y lloro por las capas que voy dejando caer
barro la pieza
donde guardo las cosas que no quiero tener
las apilo hasta que ya no importan
y después las dejo ir
al final, a todo le digo chau
sólo guardo en mi morral
los fonogramas de la cinta testigo
que grabaste conmigo
el lado a
el lado b
el lado que no ve
la canción que prefiero adelantar
el solo que retrocedo
para escuchar otra vez
la melodía obsesiva de estos días.

Tengo un problema: yo nunca miento,
siempre tengo el corazón al viento,
entonces soy un árbol en otoño perpetuo
veo cada noche pasar los cargueros
arrojo las cosas que junto
a los vagones con carbón oscuro
se van por la vía férrea,
que corre paralela
dos líneas que no se encuentran
ni en las estaciones más lejanas
aunque parezca que se enlazan
cuando la vista se pierda.

Estoy cada día más liviano
adelgazo, y no hay razones médicas
ni nutricionales
debe ser que abandono los viejos manuales
ya no tienen respuestas a las nuevas preguntas
tengo en blanco mis mapas de ruta
proyecto en mi laptop Volver al Futuro
aferrándome al pasado
porque lo que llega es oscuro
mascando pan, duro,
y perdiendo el sentido
tomando el vino del olvido
soy un pájaro sin nido
con las alas rotas por tiempo indefinido.

Paso los días sentado en un andén vacío
estoy solo y hace un frío polar
mi destino es aguardar
en una estación donde nadie se quiere bajar
viene despacio una moneda de oro
después crece hasta ser mandarina de luz
y al final asombro y quemar los ojos
es una metáfora de nosotros
termino deslumbrado
pero los vagones se van a otro lado
y yo me quedo parado
escribiendo versos tontos
que al resto del mundo
le van a importar muy poco.

Y cuando veo el tren
escapando, y lo escucho chillando
levanto mi mano
con media tristeza
y media sonrisa
le digo chau, hasta siempre
prendo una luz caliente y espero
pacientemente
el siguiente
con la esperanza de que
tal vez
no me sea indiferente.

...

Vacaciones de julio

2010-07-17T11:56:00.001-03:00

...

Antes de irte me dijiste
que las vacaciones de julio
las pasarías
descubriendo la forma de tu alma
con libros de texto y tejidos de lana
de realidades compartidas,
yo no tengo más vacaciones
renuncié a esos honores
pero tengo julio y tengo frío
y feriados inventados
paso esos asuetos caminando
por la ciudad que fundamos
donde en cada esquina
hay un random del pasado.

Miro un documental
en una tele a monedas
de una terminal cualquiera
el conductor con gomina
dice que en Florida
pasó el Huracán Josefina
dejando todo en ruinas
millones de dólares en pérdidas
y yo lo siento por las víctimas
estamos conectados por la misma ventisca
allá sacó dólares y les dio dolores
acá su paso dejó heridas y vacía la alcancía
que guardaba monedas que nada valían
las ganancias del corazón
que yo vendía.

Las tormentas arrasan las ciudades
y se caen las estructuras
imaginadas por los grandes proyectistas
yo apenas había clavado estacas
para sostener la carpa
y vivir en la lona
con un fuego a garrafa
que calienta la pava
y tu cuerpo durmiendo a mi lado
en alguna ciudad balnearia
pero las vacaciones de julio
son frías a causa del clima
y solitarias por variables
que no puede medir la meteorología.

...

Poema hallado en mi libreta, copiado durante el último corte de luz, que celebra la igualdad, cruel, cruel igualdad

2010-07-15T07:50:00.000-03:00

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A veces creo que podríamos
conciliar los contrarios
hallar la centritud inmóvil de la rueda
salir de lo binario
ser el vertiginoso espejo que concentra
en un vértice último
esta ceremoniosa danza que dedico
a tu presente ausencia.

Recuerdo a Saint-Exupéry: «El amor
no es mirar lo que se ama
sino mirar los dos en una misma dirección».

Pero él no sospechó que tantas veces
los dos mirábamos fascinados a una misma mujer
y que la espléndida, feliz definición
se viene al suelo como un gris pelele.

(Otros cinco poemas para Cris - Julio Cortázar

del libro Salvo el Crepúsculo -1984-)

...

Cada noche

2010-07-10T04:06:00.001-03:00

...

Cada noche me saco la ropa
que tuve puesta todo el día
y la acomodo en la cama
como si fuera una persona
la miro unos segundos
que parecen días
soy un hombre vacío
me convertí en mi vestido.

Los sueños son
lo que hice conciente sin el filtro
de la mente, está apagada
como el fluorescente,
mi corazón es el que narra
con imágenes incoherentes
y yo no entiendo
lo que me dice desde adentro.

Cada noche que hago esto
me pregunto para qué lo hago
teniendo tele y cable y canales
que pasan películas todo el tiempo

tal vez sea por lo mismo
que los gorriones se quedan parados en las líneas de teléfono
durante horas, inmóviles
y en silencio,

será por eso
que los taximetristas
a veces no juntan pasajeros
y se quedan paseando sin rumbo
como vagabundos

será por eso
que te fuiste de mi vida
sin dejarme más papeles
que una carilina
para limpiar mis ojos de la lluvia caída
sin más explicaciones
que una intuición femenina
sin pedir disculpas
ni decir que volverías.

Cada noche que me acuesto
y duermo, y me despierto
me levanto de la cama y te busco
pero siempre termino frente al espejo
mirándome, sabiendo
que te vi en algún momento
entre los sueños
la noche te usa de muñeco para contar cuentos
no eras vos que visitabas mi cuerpo
y te quedabas durmiendo
como en otro tiempo

entonces
simplemente
comprendo

y la ropa vacía
empiezo a abandonarla en la silla
arrugada,
deformada,
no la dejo que me diga nada,
tiene los bolsillos repletos
de monedas y llaves:
monedas, que forman mi cambio
y llaves, que cierran las puertas
de la casa en la que ahora sos un sueño
un reflejo de mi espejo
donde cada noche,
lanzo un conjuro de símbolos
y de a poco te olvido.

...

Jugar con muñecas

2010-07-06T12:36:00.001-03:00

Llegaste una mañana en que no me quedaba nada
apenas polvo de estrellas repartido en mi cama
y fuiste una salida al mar, un puente a otro lado
igual, ya nada importa todo se ha terminado

Y yo me había olvidado cómo es estar herido
la ruta del desconsuelo cobra un peaje muy caro
a vos te gusta jugar con muñecas y yo fui una de ellas
una chica vestida con traje de etiqueta

Y palabras palabra palabras
entre nosotros
y palabra palabras palabras
y un corazón roto

En las boleterías del mundo voy comprando pasajes
que me lleven adonde tus ojos no puedan mirarme
aprendí que es mala idea enamorarse de una sirena
quien pertenece a la marea no puede vivir en la arena.

Me quedan algunos boletos que guardo con mi documento
de viajes que hicimos juntos al centro de mi universo
lo nuestro no fue más que una revista literaria
dos numeros de malos poemas y un dibujo tuyo en la tapa
ya lo dijo Fabián Casas.

Y palabras palabra palabras
entre nosotros
sólo quedan éstas palabras
y un corazón roto.

...

Ficciones

2010-07-01T04:07:00.000-03:00

...

Qué lejos están las ficciones
de nuestra vida
si hasta las novelas realistas
tienen menos mesetas interminables
menos días gastados
menos alegrías de llamarada de fósforo:
fulgurantes
y breves.

En los cuentos de carver
hay menos confusiones
y en los relatos de chéjov
hay menos desengaño
que en nosotros
que estamos acá
frente a una computadora
mirándonos con miedo.

Dejé dos libros
de páginas amarillas
en tus manos
uno da lecciones de escritura
el otro
habla de cristales que sueñan personas
cuando hacen el amor.

Tal vez no hayamos sido más que eso
una inolvidable
clase de literatura
y el sueño de dos espejos frágiles
que nunca llega ser
más que un reflejo
porque le falta lo más importante.

...

Puente Pueyrredón

2010-06-26T22:18:00.001-03:00

A César

...

Hoy tuve que elegir
entre quedarme en casa a escribir poesía
o ir a una marcha
al puente pueyrredón .

Un día como hoy
nublado con sol
Darío y Maxi
fueron dados de baja
en ese mismo lugar
el espacio que une
dos territorios:
la muerte
y el odio.

Me lo pensé bien
si ir, o quedarme,
mientras estaba cómodo
en mi ventana con edificios
y cielo gris plateado
un té colorado en una mano
en la otra, los retazos de palabras
que de pronto
ya no decían nada
eran garabatos digitales
en código binario.

El 33 fue veloz
como el andar decidido
del que se dirige a destino
nos paseó por laberintos
de chapa oxidada y mal pintada
hasta la tierra
que responde a dos reyes
cuyas pirámides ovaladas
se muestran al que llega
por vez primera
como el único atractivo turístico.

Pero nuestros corazones
no son vacacionantes
sino viajeros del dolor del hermano herido
y así caminamos
mirando la gente y la otra gente
que charlaba animada
reunida en torno a la pancarta
a lo indecible
a la furia contenida
a la prebenda prometida
a la ficha de asitencia del puntero peronista
al celular de la pendeja
al tipo con camisa y bigote setentista
a la que tiene un bebé colgado de su teta
al que está en un changuito mirando todo con asombro
el viejo borrachín,
el dirigente de segunda línea
el que hace mérito
el que simplemente camina
la que se desvela cada noche
en su cocina
la que vende los tapetes
en una tapicería
el que fuma y piensa en lo que hizo en el día
el que canta en la ducha siempre la misma melodía
el que piensa qué corta es la quincena
y qué buena está la quinceañera
el que tiene una pena tan larga
que la ha llamado la añera
la que cuando salga de la marcha
se va laburar de niñera
la que dibuja cosas de noche
y después las tira

en fin:
toda la fanfarria de
la sociología,
son malas melodías,
la que va es caminar
al lado de la gente que mira al frente
a la policía,
clavada demente sana in corpore corrupto
de ropa negra como la macana,
que mira diciendo
no pasarán nada putamadre
y la monada que agita
la memoria no se mancha
las banderas flamean
avivando algunas llamas
están las canciones y los gritos
de la política partidaria
están las disputas oscuras que
por adentro se traman
están los mates servidos
al compañero de al lado
están los nombres de los muertos
bendiciendo la concentración,
la masa,
que golpea primero
y golpea dos veces:
una por los que no están
y otra por los que vendrán.

Este día
recibí una lección de poesía
yo me iba a quedar en casa
a escribir versos
es decir, mentiras
y al final me escribieron
la espalda
con tinta china
once oraciones
como un rezo repetido
como un misterio:

hay más verdad
en una mirada sostenida
a un robocop japolicía
con palos y balas en su cartuchera
que en diez mil oraciones construídas
como fuegos de artificio
que no son más que
chispas de colores, pura imaginería
apenas una hebra
a la deriva
que se la lleva la brisa.

...

Impulso

2010-06-24T12:17:00.004-03:00

.................

Toda la noche
tuve el impulso
de hacer algo,
le conté a los muebles,
los discos y al desodorante,
que está detrás del espejo,
de mí y de eso
que buscamos a ciegas.

Limpié los platos
y las fuentes en el fregadero,
mientras frotaba
las burbujas
me hablaban
me decían de esa vez
que fuimos dos.

Todas estas noches
tuve la idea fija
hacer de mi mente una madera
y buscar lija
y así estoy
preguntándome cuando será
el próximo banquete
en cada cabina de teléfono
que llama larga distancia
cuando veo de reojo
a mi sombra
y me susurra al oído
un estribillo
que no tiene final
ni principio
el que me dice
que no es tan malo el precipicio
que caer
es sentirse aire
y muchas cosas más
que la gente lleva todo el tiempo
ausente
en sus agendas
y los relojes de las muñecas.

El impulso
puede ser gas aromatizado
empacado y comercializado
pero también
puede ser la verdad
verdadera, la única
que no se dilea
genuino como una gema
pero no es un
intercambio liberal de moneda
impulso son
como decía un viejo loco
las diez mil flores del poema
que estallan sin que nadie escriba nada
en silencio
y entre miradas
en una plaza:
es ahora
o nunca,
la maniquea alternancia
del duo dinámico.

Entonces
hace muchas noches
tengo el impulso
de hacer algo:
será rápido
seguramente será malo
pero será mío
y eso se queda conmigo
mucho después de esfumarse el aroma
de mis axilas
que venden los perfumistas.

...

Un poema por cabeza

2010-06-23T01:55:00.002-03:00

...

"Un empujón del diablo me anda faltando"
graffiteó Dafne en su muro
y por esos días rondó
donde estaba Rolando y un servidor
riendo charlando humeando
después de escuchar
al gerente de garbarino dar lecciones de poesía
y darle al vino
y al pendejo supuestamente irreverente
peligroso como un café con leche

Parados en la vereda
mirando la fiesta de afuera
decíamos
"le tengo más miedo a un rolinga con un
cartón de vino
que a Daniel Durand y Damián Ríos"
nos peleamos intensamente
por la posesión de una metáfora
teníamos hambre
de gol de tiro libre
como los players que se venden
por un alto precio en los clubes europeos
devoramos el asado literario
aún cuando estamos saciados
y escupimos los restos
a los incautos que pasan
por el sector fumador.

"Hola"
apareció la interventora designada
por la caja de jubilaciones
mientras encendíamos brasas
con fuego de la victoria latente
de la anarquía presente.

"Soy una ex poeta",
se presenta y deja la calle desierta.

Reímos
y nos supimos condenados
a nosotros mismos,

"¡Adiós, poeta del futuro!"
saludó la funcionaria
de un organismo que funciona en la órbita
del mal estado
con su pañuelo en alto
cuando corrí apresurado
a tomar
un colectivo
a otro lado.

(junio 2010)

...

Transparente

2010-06-20T19:53:00.002-03:00

...

Los días felices están jodidos
pero uno no siempre busca
la felicidad
también anda revisando
cajones
rincones
esquinas
cordones
alcantarillas
pasajes
asientos vacíos
y también con alguno sentado
a ver si
lo que estoy buscando
está en su bolso de mano.

Trabajo a diario en una redacción
desgrabando entrevistas a mí mismo
es tedioso y mal pago
pero no tengo un jefe pelado
ni un escritorio en la mente clavado
me sirvo todo el café de máquina que quiero
bailo en secreto
enciendo fogatas
canto en el baño
tengo feriados inventados
ando caminando
cuando llueve
dejando que el cielo caiga
sobre mi cabeza abrigada
con la gorra que anuncia
que vengo de otro lado.

La soledad es un camino
con algunas simpatías estos días
buenos amigos
buenos vinos
algunas visitas al observatorio
algunas camas destendidas
bufandas que van
y vienen de mi vida
a veces hay bajón
que es medio raro
pero nada que no pueda calmar una flor.

Yo diría que es tiempo
de ser como el caracol
llevar mi casa por todos lados
guardarme del mundo exterior
apostado en cualquier lugar
donde haya sol
y dejar mi rastro
transparente
adonde quiera que vaya.

...

Y 2nite acá

2010-06-20T15:21:00.002-03:00

Acá leemos 2nite

2010-06-18T16:47:00.002-03:00

2nite (II)

2010-06-17T01:45:00.000-03:00

...

Es la plaza la que te

hace ese efecto

desafiar los monumentos

(en el villadrogas,

bailabas los fuegos de noche y

te colabas en los mataderos)

ahí

revelé lo que guardaba:

un secreto doble, es decir

que todo lo haría valer por dos.

2nite arranca

con dos líneas blancas

y después cada uno a sus asuntos

su libro de preguntas y respuestas

navegar

temblando como barcos de papel en charcas

formadas por lluvias copiosas

de esas que lavan las veredas

y dejan pájaros en los árboles

el chaparrón mojó la calle

no nos dimos cuenta

ya había pasado

el tiempo de hacer cuentas

preferiste

danzar entre pedazos de tela

de colores

y colgarme broches de la ropa.

Otra vez nos cambiamos cosas,

yo traje un disco antiguo

y aguarrás para bautizar

vos me regalaste

dos clases de rocío:

el agua de tu gema delgada

y el agua silenciosa de mis ojos

nos embriagamos

de hidrógeno oxígeno

y 2,

dejamos colgados por la casa

varios metros de papeles

de caja registradora

madera procesada para imprimir cifras

pero que 2nite repite

una sola frase

en todas las cintas testigo,

el estribillo

de un bolero incierto:

yo no se mañana

lo susurrás entredormida

como poseída

por un fantasma

que te dicta

yo no se mañana

decís, y la luz

no se escapa

por las hendijas

sigue ahí

acurrucada

yo no se mañana

advertís a la almohada

evitando la herida

y yo,

en fin

nunca se nada,

por una vez

estamos en la misma,

me quedo despierto mirando el techo

y sí, es sólo un techo

pero esa noche nos cubrió

a los dos al mismo tiempo

hablamos en código binario

vos cruzaste los dedos

yo aposté todo al cero

y gané pleno

aprovechamos la estadía

en una ciudad con puente

el que une

la victoria

con el collar

que transporta

los ruegos celestes.

(que podés encontrar en la calle,

abandonadaperdida)

usé

una tarjeta de teléfono

partida,

pero no para

enviarte mensajes

preferí

hacerla con mis dedos

túnel de nieve apaleada

a nuestro cuerpo

festejar la alegría secreta

de tenerte conmigo

de buscar un reloj perdido

y encontrarlo detenido

un minuto antes del amanecer,

para que 2nite

no se termine cuando salga el sol

ni cuando parta el colectivo

dejándome clavado en una parada,

vos mirando de frente a la mañana,

y el resto de los días

sucediendose como cifras

que ahora,

con la mitad que me falta

ya no significan nada.

...

2nite (I)

2010-06-16T02:58:00.007-03:00

...

Cuando vas en auto preferís
abrir las ventanas prender la radio
con todas tus calcomanías
en la luneta
la que estamparon
pendejas en Pinamar
la que puso papá
del automovil clú
la de american clú
para que sepan que tomás
y te la aguantás.

Me vas a ver
caminando oyendo
la música de calle sargento cabral
esos discos de Pat
que crecen en sus árboles opacos
vas a gritar fuerte mi nombre
vas a romper el encanto
con tu charla chapada chacra cháchara
y te vas a bolichear
por tu microcentro.

2nite
vamos all 2gether
enlazados como un equipo de rugby
que nunca lo vi salir campeón
más que un seven de porrón
nos protegemos al calor
de la jeringa llena mano en mano
hacemos un pacto
en este club de caballeros
2nite decimos
como los antiguos rateros
la bolsa o la vida
la bolsa o la vida
señor escabino
nos fía un vino?
dele escabino
que le hace uno para el camino
la bolsa o la vida escabino vamos a ver
quien se ha tomado todo el vino
la bolsa o la vida escabino
no ve que estoy herido
chalapalapepa
barrioalberdi
celesteladróndemicerebro.

2nite
caminar hasta una agencia de remisses
de la mano
y mirar las zapatillas que brillan
como pastillas
una luz cegadora
un disparo de nueve
que da en la jefatura
donde los policías
nos miran besarnos.

2nite
una canción fuerte en el auto
tu amiga que llora por un pelotudo
y se lo bebe e un trago
el personaje al que papá le dice raje
el que te ofrece
mala droga y buen viaje
escuchando las canciones
de la rocola cocacola
del playlist de un disc jockey tirano
que fuma jockey y va a cyrano
es conversar
con cada uno
como si los fueras a ver mañana
2nite dar vueltas
a lo mismo
mirando los árboles adormecidos
buscar
lo que no se recuerda si se ha ido
es el regreso al paraíso perdido
una y otra vez repetido
hasta que 2nite
pasa a ser un tema
de smashing pumkins
que loopeo en youtube
hasta quedarme dormido.

...

Adro pone un disco y manda todo a la mierda

2010-06-14T20:25:00.000-03:00

Para AO por esto y otras cosas ropas fosas

Adro tiene un plan

tirar por la ventana los libros de texto

y vivir surfeando la playa

de palabras y oraciones

plegarias plegadas

en las telas que trafica

cruzando la interprovincial

llevando un secreto entre mandos.

¿Adonde vuelan las palomas

cuando las echa la escoba

de la anciana que barre este mundo?

La contraseña es

nada de lo que huele raro

huele bien

pone un tema de stonetemplepilots

y la cuarta en la renola del viento

fonola que quema el disco rígido

de los días

y pone a andar el vinilo

surcos sucios heridas

que para ser música

dan vueltas y vueltas

sobre sí mismas.

La cuadra se hace más larga

si camina haciendo equilibrio

en el cordón amarillo

a los lados no queda nada

que tenga que ver con el piso

a los lados hay cosas que nadie sospecha

que nadie vigila

todas las maletas se guardan en

bodegas de colectivos que viajan

a un destino equivocado

no adonde va adro, que tiene

la mente reseteada del pasado

el corazón en blanco

es una púa de espuma que baila

sobre la tierra nueva de ser

como el disco de vinilo:

dar vueltas

sobre sí mismo

hasta que de sus

marcas y heridas

se haga la música

que el mundo amplifica.

...

Muñeca rota

2010-06-12T03:16:00.000-03:00

...

La canción dice que
prefiero seguir tus pasos
y entonces me deslizo en la escalera caracola
en busca de aventura
y coca cola
hay un bar que sólo abre
a los amantes
en el invierno rosarino
hay una mesa para cuatro
vos, yo, el temblor
y el disco que Calamaro
facturó ese verano
sonando todo el fin de semana.

Pero yo
tengo mal de alturas
miro la calle dura
gris y compasiva
parece que me entiende en el soleado domingo
de esta ciudad con río.

Los fantasmas del papel que se quema
en la terraza, para que nadie nos vea
son espíritus afines
nos dan buena energía
la charla nunca acaba
nuestra discografía se loopea en el winamp
pasan sabina, drexler
bochatón canta los malos días
y después, al final
el salmón saca otra
grabación
y todo termina
como una canción.

Ay andrelo,
ahora ella está de duelo
yo casi siempre tengo frío
y vos rotando un nuevo disco
salís en las entrevistas que le mando
usamos tus frases
para curar el desconsuelo
parecemos personajes
de tus cancioneros.

Por eso prendo la
youtubera
y pongo un tema de soda
ya que está un poco de moda
prefiero cantar esta
tonada melodiosa
a escuchar las canciones que ahora
pertenecen a una muñeca rota.

...

Un café con ventana

2010-06-11T01:42:00.005-03:00

Escrito en el kiosco-bar Lo quiero ya!,

el primer café del barrio 30 de octubre

Alem y Guemes.

Me voy a tomar
un café con ventana
a mirar el mundo
como si fuera todo el tiempo
de mañana
con las luces bailando en los pliegues
de las servilletas blancas.

Voy a pedir
un cortado
porque tengo el corazón desgarrado
voy a pedir
medialuna
por la mitad faltante que acuna una duda
voy a pedir
la cuenta
cuando caiga en ella,
advierta que no pagué
ni una sola cosa
de lo que tomé.

Voy a mirar
la calle desierta
de un barrio de perpetua siesta
todos van a prender
el mundial en la tele de plasma
y yo seguiré mirando
otro juego de pelota
un defensor que quiere
salvar al equipo del descenso inminente
reflejándose en este
vidrio transparente.

Un café con ventana,
el brebaje para quienes
piensan más de la cuenta
siempre les sobra un poco
y dejan el cambio en la mesa:
saben que todo lo que va
siempre regresa.

...

Pueblo fantasma

2010-06-10T04:28:00.008-03:00

Abandono mi vieja libreta
tenía demasiadas palabras
camino por la marca que divide
la comarca
la simetría es mía
somos la ciudad que habitamos
no importa de dónde vengamos
estamos quebrados
por la geografía
la cartografía
la serigrafía que imprime
el transfer
que nos identifica.

Todos saben que el pájaro es
como la palabra
se vuela
cada vez que la digo en voz alta
y entonces voy a ver si sigue
inmóvil en el cable de ese balcón
o si está levitando por Necochea Indoor
cruzando oroño con sus moños
hacia la terminal
es decir, donde los poetas terminamos
mundo que es una isla
repleta de solitarios.

Mientras espero
que toque la campana
rodeo el barrio que me guarda
en este tiempo de vanguardia
me lo aprendo de memoria
sus portones, sus hojas en el piso
sus calles de nombres misteriosos,
como un acrílico
de locas acuarelas dialogando
después de trabajar intensamente
sobre mi cuerpo caballete.

Yo escribiría tu piel
con tinta china
para que no se borre
pero vos me das
este fibrón lavable
el mismo que uso para etiquetas
de discos regrabables.

Yo guardo un secreto:
no importa lo que diga,
voy a leer cada día
de forma obstinada
este graffiti de nosotros
que se borra despacio con las lluvias
esas que caen cuando estás triste
esas que son cada vez menos
pero dejan las calles
con las canaletas cubiertas
de hojas secas
y hojas mojadas
enredaderas enredadas
en las bocas de tormenta
que tengo en cada esquina
de mi pueblo fantasma.

***

Hombre de Negro

2010-06-08T19:55:00.002-03:00

Desde que rascaba bancos de madera
en el colegio nacional
quise ser como el negro
elnegrowillsmith.

Manejar un deportivo
cantándole a Miami
luchar en el salvaje oeste
con arañas gigantes
o ser el príncipe
de bel air.

Al final me quedé
encerrado en el cine
maniatado a la butaca
mirando en continuado
hombres de negro 1 y 2
acumulando rostros en mi mente
y flasheando a las que se me acercan
para que me olviden.

Sí, nena,
puedo ser un solitario
pero no soy el único
hay toda una organización bajo la tierra
de tipos con trajes oscuros
que cuida la frontera
y no deja que nadie entre
en nuestro mundo.

Ironman 2 (Soña 12" Remix)

2010-06-03T02:01:00.003-03:00

Sonia Budassi, editora-alma,

remixó este poema para Baja Fidelidad

Las mujeres que me gustan
aquellas con las que compartiría algo más que una charla
y un cortés beso en la mejilla
insisten
en que chatiemos
con que cambiemos figuritas
son una ventana ocasional
un punto rojo en mi casilla de mail
un direct message de twitter
un blog
un cambio de links en fakebook

adonde voy
me rodea un charco de sangre espesa
que pisan todos los que caminan.

Escucho a Lennon
no a él, una canción
-ni siquiera su disco, sino a la representación de su disco, un emepetrés-
me dice cosas
y entonces digo "escucho a Lennon"

Mis amigos,
no, ellos están pensando
en la cuota del auto, en la cuota de la tele
en sus trabajos o en sus otros amigos
ellos también son parte de todo este
clonazepam sin circo.

Matías es la caja negra, lo único real
puedo encontrarlo a la noche
cuando todo el mundo está durmiendo
hablamos sobre ir el jueves
a ver Ironman 2

Ironman, el hombre de hierro,
una buena cosa
para hacer juntos
en estos días donde
bien me vendría un superpoder
no la telepatía, ni la superfuerza
esos ya lo tienen ellas
sino la teletransportación
que me permita conseguir
lo que tanto me cuesta:
pensar en otro ser humano
y tenerlo a mi lado.

...

Villa Cosas

2010-05-31T23:08:00.001-03:00

villa rosas
villa risas
villa reses
villa rotas
villa rutas
villa ratos
villa ratis
villa rasti
villa rentas
villa rezas
villa rifas
villa rocas
villa rucus
villa drogas
villa sogas
villa prosa
villa fosas
villa formas
villa trazos
villa trenes
villa todas
villa modas
villa mozas
villa locas
villa luces
villa lazos
villa casas
villa balas
villa ninfas
villa curas
villa panes
villa padres
villa pudres
villa mares
villa mapas
villa musas
villa mudas
villa duras
villa dudas
villa fuman
villa fluya
villa furia
villa tripas
villa trapos
villa tropas
villa ropas
villa sucia
villa suban
villa sufran
villa saben
villa baldes
villa bailes
villa bandas
villa bossa
villa velos
villa trampas
villa bella
villa vallas
villa buya
villa mezcla
villa misas
villa mártir
villa nuestra
villa tuya.

Inspirado en un poema de David Wapner, gracias JT y disculpe, señor Wapner

Vamos a colonizar Venado Tuerto

2010-05-28T05:14:00.000-03:00

Construcción (final)

2010-05-27T22:10:00.000-03:00

Ese gran robot

que llamamos vida

hecho de caños, de vigas

de metal y clavos

planificados de forma tal

que quede parado y pueda tolerar

algunas tormentas nocturnas

aparece en los horizontes

convenientes

en los anuncios de las tarjetas de crédito

en las bocas con comida del domingo al mediodía

en los banners de los partidos de fútbol

en las conversaciones esperando

esos colectivos que tomamos

siempre de regreso a casa.

Obras de ingeniería

que nos dibujan

un mundo de papel cuadriculado.

Adentro

cada uno

está en blanco.

"Construcción",

texto que pertenece a la exhibición CAJAS,

con dibujos de Josefina Gigón.

Será leído mañana

en la Galería El Berretín de Lee Debord, Venado Tuerto.

Construcción (3)

2010-05-26T14:06:00.002-03:00

Después está

Mandarina

el psiquiatra le dijo

que tenía que tejer bufandas

y maquillar ancianos

para dejar de orbitar a sus ausencias.

Ella quiere curar enfermos

pero le dijeron

que ella es la enferma

y que curar es malo para la salud.

Los psiquiatras

esos grandes ingenieros de lo cierto

estampan su firma en recetas

y Mandarina

llora cuando nadie la mira.

Boris cambiaba de canal todo el tiempo

en una pieza con ventanas clausuradas

a veces tomaba cosas para sentirse especial

remendaba sus medias de noche.

Dobló una esquina cualquiera

y quedó atascado en un obrador

le prestaron armaduras: una casa, un auto,

un muñeco tentempié

que lo usa de puchingball

le ensamblaron un sidecar

y esperan que maneje

sin pasar semáforos en rojo.

Pasa sus días

como empanada sin relleno

en el vasto pueblo fantasma de su mente.

Francisco se escapa

cuando lo busca la interpol

salta de provincia en provincia

buscando un apeadero

es un hábil fugitivo del antiguo arte

de ensamblar.

Pero se acuesta a dormir

con un títere en cada mano

y se pasan la noche peleando,

tiene el cerebro dividido

en dos hemisferios

y el corazón atravesado

por la ruta 34.

Fragmento de "Construcción",

texto que pertenece a la exhibición CAJAS,

con dibujos de Josefina Gigón.

Será leído el 28 de mayo

en la Galería El Berretín de Lee Debord, Venado Tuerto.

Construcción (2)

2010-05-25T21:40:00.000-03:00

Pasé muchas noches

dibujando planos con escuadras y biromes

como un alumno de escuela técnica

antes de un examen

tenía ansiedad por ser aprobado

que me den el visto bueno

entonces fui caminando a la escuela

con el rollo bajo el brazo

silbando por calle Ameghino.

Y sí,

después vino

el laborioso fratacho

y el cemento de contacto

el poxirancio, la pegatina

los baldes, los picos, las palas

llevar y traer herramientas

discusiones con los obreros

¿te acordás cuando planeamos la cocina?

ahí coceríamos la carne

que devoramos en silencio

antes de irnos a dormir

a nuestras camas separadas.

De todo eso quedó

una bolsa de polietileno

aplastada bajo lajas ahuecadas

en una tierra baldía.

Fragmento de "Construcción",

texto que pertenece a la exhibición CAJAS,

con dibujos de Josefina Gigón.

Será leído el 28 de mayo

en la Galería El Berretín de Lee Debord, Venado Tuerto.

Construcción

2010-05-24T13:53:00.000-03:00

Estructuras que sostienen lo cierto

y esconden lo incierto con concreto

sus arquitectos nos dibujan

a imagen y semejanza del dios de los

manuales de diseño

así somos, edificios,

monumentos sin movimiento

creados para adorar lo civilizado:

las cosas que hacemos cada día

desde que el hombre inventó la rueda

y quedó fijando la vista

en la perpetua rotación

sobre sí mismo.

En una pieza

de cuatro por cuatro

hay nenes soñando en lo oscuro

los rastis aguardan ser armados,

rectos ángulos,

bloques de plástico

les dicen "ladrillitos"

tienen colores primarios

componen nuestras cosas

un cordón al ombligo infinito

de los maestros mayores de obra

que tienen el oficio de modelarnos.

Pasé toda la infancia mirando

The Wall en el televisor

"poetry, he right poetry!"

mientras en silencio,

en la casa de mis padres

se ponía

ladrillo sobre ladrillo.

Los que abrazan armazones

les gusta la palabra "bien"

y la palabra "mal"

entonces dicen "¿cómo estás? ¿todo bien?"

o dicen "che, todo mal",

o dicen "¿me querés?"

o dicen "sos el mejor periodista del universo conocido"

o dicen "sos un pelotudo"

en fin, todas esas cosas

que nos forman

y deforman.

Esos mismos

se asustan cuando

nos soltamos, nos dejamos al vacío

vagamos por el espacio interior

como satélites sin función

ellos necesitan nuestros parlantes siempre encendidos

que escupan gastadas naderías,

como por ejemplo "sí, todo bien"

o "qué cagada, viejo"

o "si, te quiero, cómo no te voy a querer?"

o "gracias, es importante lo que pensás de mí".

Fragmento de "Construcción",

texto que pertenece a la exhibición CAJAS,

con dibujos de Josefina Gigón.

Será leído el 28 de mayo

en la Galería El Berretín de Lee Debord, Venado Tuerto.

Moda otoño invierno

2010-05-20T01:07:00.008-03:00

...

Los vecinos se dedican
al barrido de las hojas
los diarios les dedican
sus hojas a la soja
la moda otoño invierno
es para los que tienen frío
se exhibe por el centro, cara larga, dame fuego
voces pegajosas, abrigo
vidrieras con descuento
dinero, contraseña que lleva
una y otra vez a los trenes cargados
a la cocacola en el baño
a los amigos entregando el protocolo del encanto:
salir a bailar, a los bares, las pistas,
festejar otro aniversario del cuerpo,
la mente, lejos, recordando
las luces que me dejaron sus dedos,
estrellas
como las que vimos en el cielo de mi pieza
pero en su almohada de invitados.

Desde que shegone
algunas cosas cambiaron por acá
es decir,
hago más o menos lo mismo
pero ya no para narrarlo a sus ojos-oídos
esta vez lo escondo
esta vez es secreto
porque ella ya no pertence a lo que registro
ahora es sinónimo de olvido
shegone shegone shegone
me repito el conjuro
haciendo exorcismo a los pasillos
de la casa que todavía no habito.

La ciudad sigue traficando
electricidad por todos lados
no duele tanto si me uno a la masa de autómatas
de la ciudad autónoma,
y cuando quema por dentro
preparo la pastilla que alivia el ardor
la condeno a disolverse encerrada en un vaso
y mientras espero el efecto
miro el pulóver azul lavado
el de buen chico abrigado
que cuelga en la ventana
donde también está mi reflejo:
detenido, crucificado
dejando caer gotas de agua todo el tiempo
esperando ser planchado
guardado
y pidiendo
en el mudo lenguaje de las hebras de lana
nunca más ser usado.

...

Las mujeres y los cumpleaños no se mezclan

2010-05-14T01:19:00.006-03:00

...

Las mujeres y los cumpleaños
no se mezclan
eso lo decía el poeta
cuando bebía de más en la taberna.

Tuve muchos problemas con mujeres durante mis cumpleaños
-contaba, con un vaso en la mano-
en resumen
el asunto se divide en dos:
en algunos no estuvieron
y en otros sí.

Una vez se quedó la que brillaba con luz
y la que me disolvía estaba lejos,
otra vez festejé primero con una
y después con la otra
y al final se me fueron las dos,
otra vez caminé solo
por la ciudad desnuda
no había ni hojas amarillas en la calle
y yo buscándola por todos lados,
otra vez nos llamamos para
saludarnos
pero dio equivocado
y nos perdimos el uno al otro,
en otro teníamos una cita
y la cancelamos
porque ella no recomendaba su compañía en ese día
porque su festejo es quedarse mirando un charco
hasta que se funda y no exista
hasta que cambie para siempre su condición
y la maraville esa partida.

Y yo
-decía el poeta sorbiendo su vino-
no se lo dije porque no lo sabía
nadie me avisó de esto cuando
me renovaron el contrato por un año
pero yo quería una fiesta decorada
con sus dedos serpentinas
presionar sus globos blancos, repletos de flores,
y como único cotillón
las hebras de su pulóver
cayendo sin pausa abajo de alguna cama.
.
y acá estoy, condenado
a emborracharme en el bar y después
la caravana con amigos
la cocaína en secreto
el amanecer extasiado
en una gasolinera de luces rojas
en la ruta del invierno
acordarme de todo a la vez
y olvidarme después
quedarme solo
tambaleando
mirando la llave tropezar en mi puerta
porque al final, los cumpleaños
son entradas a otro lado
donde siempre
me encuentro conmigo.

...

Letras

2010-05-11T09:49:00.003-03:00

poesías con letras blancas
poesías con letras negras.

las que hice
con algunas gotas
sobre los libros de texto
y éstas
que las tipeo en la compu
también cuando nadie mira.

todas
te las dedico a vos.

poesías con letras blancas

poesías con letras negras.

Colectivos

2010-05-05T02:52:00.001-03:00

Con una fría estaca

como único cuerpo de mi abrazo

veo pasar los colectivos

que no me tomo.

Allá van

mis compañeros de facultad

a buscar sus diplomas en el 152

otro que no distingo

lleva a los que yo miraba y nunca siquiera me miraron,

ese anda repleto y es el que más rápido

se esfuma,

en uno van las chicas que no conocí

después otro que tiene

a todos los amigos que se quedaron

agarrados de arandelas frágiles

está Ariel con su batería

zapando en una pieza

otro que pasa sus días rodeando el río

otro que me prestó un libro que nunca le devolví

aquel es la sociedad que nunca formé

y el disco que se quedó a la mitad.

En el 68 van sentaditas

aquellas que me querían llevar a vivir con sus casas

para ser el maniquí de sus vidreras,

otras que se escurrieron de mi cama

como bolsas de azúcar pinchadas,

esas que hicieron de mi un cine vacío,

otras que me dieron pétalos

y pétalos y pétalos y espinas,

otras que me dejaron algunas colillas

manchadas de tinta,

otra que llenó los floreros,

otra que los vació,

otra que me manda postales

me clava un abrecartas, abriéndome,

otra que se compartió ante mí

otra que besaba a otros en mis labios

esa me bebió y me transformó

en un envase retornable.

Todos, todos ellos

van vestidos

con mi ropa antigua, la remera de

Serú,

el traje de Karate

las medias de deportes

la raqueta Prince cobriza

leen mis libros de ufología,

ese cuaderno con ideas que quemé,

la saga de Lucky Star de Asimov,

que me compré en un canje y no leí

la strato que casi casi fue mía

tocada con la púa de Skay que perdí

llevan a los perros que murieron en mis brazos

que son dos y me ladran a veces.

Todas las líneas van

al museo al que nunca entré

al bar que soñamos con Cattaneo

a la iglesia donde me quise bautizar

al gimnasio que me anoté y nunca fui

al lago donde nunca remé,

a la calle donde con ella transé en lo oscurito ,

a la plaza donde me dejaste,

a la glorieta donde me hablaste del veneno

donde me rompí los dedos,

a la plazoleta en la que imaginé una novela,

a las facultades que abandoné,

al hospital donde me hice

radiografías, electrocardiogramas

sacándole fotos a mis huesos

midiendo los latidos de mi corazón

y me dan el certificado de defunción

en ese lugar donde

me entregan un papel que dice que estoy enfermo

que todo lo que abandono

ya no lo tengo dentro

se escapa por juramento

en carros de acero

ajenos

con humo que ahoga

hiriendo el pavimento.

Una película en blanco y negro

2010-04-30T15:54:00.003-03:00

Como en una película

en blanco y negro

ella subió a un taxi

diciéndome hasta siempre

con un estallido que se escapa

por el caño de escape.

No esperaba eso

yo tenía un beso y

una cruz plateada para

su cuello sin bendiciones,

fui amputado de ella

dejándome con una

aburrida postal ciudadana

entre los dedos.

Volveré a escribirle

inútilmente

dos o tres cartas

sin remitente ni

código postal

que llegarán por

vía aérea

a esa ventana y su

notebook encendida

cada madrugada.

Y voy a seguir

oyendo voces

diciendo que quedó su silueta

atrapada entre

las baldosas que se mueven cuando llueve

me cuentan que allí quedó

entreverada

su cadera infinita

su pelo

estrellas amarillas imantadas

sus ojos de canson

sus dedos que juegan con

una hebilla celeste

su sonrisa filosa

su tobillo dormido

calzados en calzados

comprados en zapaterías

donde no saben de

su brillo incandescente

ni de su amor por los

caballos pequeños de juguete

sólo reproducen en una computadora

el número de ocho cifras

de su tarjeta de crédito.

Quisiera haberle dejado

algunas preguntas

timbrando en el bolsillo

o abandonarme

a la suerte

en el hospicio milagroso

de su vientre

pero no hice ni viento,

ni ventolera hice

no fui ni abanico

ni calor de verano

sólo un taxi alejándose

como tantos otros

por las crueles avenidas

de los aires benditos.

Ironman 2

2010-04-28T15:58:00.001-03:00

Las mujeres que me gustan

aquellas con las que compartiría algo más que una charla sobre vaguedades

o un cortés beso en la mejilla

insisten que chatiemos, que nos cambiemos figuritas

una es una ventana ocasional

la otra un punto rojo en mi casilla de mail

aquella de más allá, un direct message de twitter

otra es un blog

otra es un cambio de links en fakebook

y a mí, adonde voy

me rodea un charco de sangre espesa

que todos los caminantes pisan.

Escucho a Lennon

no a él, sino a la representación de él, o sea, su canción

-ni siquiera a su disco, sino a la representación de su disco

en mi emepetrés-

me dice cosas que quedan dando vuelta

se vuelven mi representación de él

y entonces digo "escucho a Lennon"

y él se me caga de la risa.

Mis amigos,

no, ellos están pensando

en la cuota del auto, en la cuota de la tele

en sus trabajos o en sus otros amigos

ellos también son parte de todo este

clonazepam sin circo.

Matías será mi caja negra, si

pero es lo único real en mi vida

al menos puedo encontrarlo a la noche

cuando todo el mundo está durmiendo

hablamos sobre ir el jueves

a ver Ironman 2

Ironman, el hombre de hierro

suena bien,

es una buena cosa para ir a hacer juntos

en estos días donde

bien me vendría un superpoder

no la telepatía, ni la superfuerza

(esos ya lo tienen ellas)

sino la teletransportación

que me permita conseguir

lo que tanto me cuesta:

pensar en otro ser humano

y tenerlo a mi lado.

La única cosa

2010-04-26T20:59:00.000-03:00

Hoy me desperté despacio / la pieza estaba llena de luz

tomé mates con espuma de mar / navegué por internet

leí unos poemas que me gustaron

recordé cuando fumaba en los recreos y me hice amigo de mis amigos

pensé en todo el humo que dejamos partir / las colillas que dejamos caer

me fui caminando por la ciudad

había hojas doradas en los cordones

chasqueaban como fósforos que se encienden a la vez

te vi en una chica acurrucada en un umbral / charlaba en silencio

escuché muchas veces una canción de lennon que habla de mí

leí un libro en un café

contaba una historia sobre una mujer-rayo que me hizo reír

miré la guía T / tomé un subte / bailé en mi mente / hice combinación

llegué a casa de un amigo

compramos un vino / me contó de sus cosas

lo escuché atentamente / hasta parecía que estaba ahí

me fui a un cumpleaños / había ruidosos parlantes

también se quemaba / un poco de carne

vi el carbón arder / agité las llamas con una vara

hice chistes / agradé

volví pensando en lo que el fuego esconde

atravesados mis ojos por las brasas calientes

esperé el colectivo / odio la ciudad cuando me es indiferente

llegó el colectivo / abandoné monedas y esquivé la gente

terminé el libro que empecé a la tarde

y tu nombre estaba ahí / tu nombre estaba ahí

llegué y puse la pava a hacer el té

pero estaba frío cuando lo tomé.

En la oscuridad de mi cocina

quise teletransportarte hasta mí

pero ojo, sólo por razones literarias:

sos la única cosa

que convierte a esto en un poema.

Mudanza

2010-04-26T01:56:00.003-03:00

En esta mudanza
no llevo mis libros
no necesito palabras viejas para el mundo nuevo.

Tampoco traigo ropa
no quiero ponerme la remera del que fui.

No contrato fletes
nadie debe cargar mi equipaje más que yo.

No me voy de una casa a otra
parto del reloj da siempre las tres
hasta el campo de golf
donde hago un hoyo en uno.

Un agujero por el que puedo respirar.

Mi nena se afilió al PO

2010-04-23T18:28:00.003-03:00

Mi hija se afilió al PO

qué hicimos mal, viejo, qué hicimos mal

la mandamos a estudiar a Rosario

y volvió hecha una subversiva

cuando tomamos mate en la cocina

me dice "mamá

no puedo hacerme cargo de los mandatos burgueses"

no come más en Mac Donalds

a ella le gustaba tanto, de chiquita

ir a Buenos Aires y que le compremos la cajita feliz

ahora se viste como una roñosa

parece que no tiene ropa

me dice "mamá

vos tenés que liberarte de las tareas del hogar"

que hicimos mal, viejo, qué hicimos mal

eso lo sacó de tu familia

tu primo Tito, el guerrillero

o de tu abuelo el anarquista

o de alguno de esos, de la mía no

en la mía son todos laburantes.

Mi nena se afilió al PO

ya no me contesta los mensajes del celular

viene cada vez menos a visitarme

ya nada es lo mismo de antes,

yo la esperaba los fines de semana

saqué una moto en cuotas

sólo para pasear con ella

ahora me dice "venite a la marcha

que hacemos con los chicos del partido"

"no puedo ir, tengo que pegar carteles"

para no se qué puta mierda

esas cosas me dice

antes me decía "Rubén

yo con vos me voy a las estrellas"

ahora me parece que le gusta

ese pibe de barba y sobretodo

que le regaló un libro de un ruso

que deja siempre en la mesita de luz.

Mi amiga se afilió al PO

ahora la veo re poco

antes íbamos siempre a la facu

yo la pasaba a buscar y parábamos a tomar una coca

en los bancos de bulevard Oroño

ahora me invita a debatir en el partido

y organizar una muestra multidisciplinaria

en el facebook sólo cuelga

canciones de música que no soporto

desde que le gusta ese de barba

no me habla de otra cosa

que de reivindicar a la clase obrera

"no somos obreros, Laura", yo le decía

cuando me causaba gracía

pero ya no me hace reír

porque mi amiga se afilió al PO

seguro que esos jipis le lavaron el cerebro.

Me llamo Laura y me afilié al PO

no se por qué lo hice, pero nunca se bien

por qué hago las cosas

me gustan mis nuevos amigos

creo que tienen algo que los demás no;

me llamo Laura y me afilié al PO

pero eso no significa absolutamente nada

no puse ninguna firma en mi corazón.

Azul

2010-04-15T05:21:00.001-03:00

La tarde al principio es amarilla

como las hojas de ese libro que dejé en tus manos

se gasta de a poco

envejece

y queda grisácea en mi cama tendida.

Cuando un pájaro negro

planea hacia dónde, qué lugar, qué sombra

un azul repta entre las hebras de la frazada

crece como charco de sangre de noble

refulge pálido entre las cosas.

El azul es la muerte

porque anuncia la noche.

Debo escribir un obituario

para todo lo que me rodea

la soledad es un camino sin afectos,

debo escribirlo en tinta china

para que no se borre

cuando me acaricie todo el naranja de vos

que parece refrescarme

pero no, sos el azul,

y eso no lo va a cambiar el clima

ni ninguna tarde derramándose en la casa.

Mandarina

2010-04-13T00:24:00.001-03:00

Todos te llaman

Mandarina

sonreís como un ascensor

que me lleva siempre arriba

salimos de paseo

y sólo hay colores en las glorietas

te llevo donde crecí

algunos minutos de mi vida

te cambio este mirador del pasado

por un abrazo de ahora

vamos de compras

nos regalamos incienso

que siempre se mantiene encendido

en cualquier ciudad del mundo

en cualquier destino

aunque nuestros cuerpos se disuelvan

porque no es de cuerpo este amor

es un soplo de viento

que nos acaricia a los dos.

Escribir

2010-04-12T01:58:00.003-03:00

Escuchabas muchas veces una canción

y escribías la letra

en un cuaderno cuadriculado

con birome azul

tu mano, endurecida

en un puño cerrado

la tinta que marcaba la hoja

no sabías

que harías eso

y no te gustaría tanto

como cuando estabas azul

-como las letras, como la tinta-

y tenías que escribir en otro cuaderno

no copiabas poesía

que refractaba en vos

sino eso que dejabas entrar a tu mundo

fármaco que anestesia:

datos, nombres de calles

marcas de ropa

direcciones y teléfonos

de personas, hechos

y desechos.

Escribir

a veces duele

pero otras es lo único que queda

cuando afuera del contorno del cuaderno

el mundo te mira con ojos de hielo.

La linterna

2010-04-10T04:48:00.005-03:00

Voy por pasillos,

ciegos, tanteando las paredes

pisando las huellas de otros

que recorrieron la misma galería en silencio

tantas otras veces

todos tan no videntes

todos tan evidentes.

Y en esta colección

de falsas alarmas

-esta ciudad vasta del desconsuelo-

primero uno está oscuro

y después el otro está oscuro

somos árboles de navidad

con intermitencias, a destiempo.

¿Dónde está la mañana en mi vida?

¿Dónde está el sol

que debería entrar por la ventana?

Sólo está la palidez de la pantalla

este fulgor quebrado

que me entristece sin remedio

porque cuando está encendido

nos apagamos

y cuando estamos juntos

la luz me viene

de otra máquina

la linterna que está adentro

y late sin pausa.

Dos poemas escritos en el café Pichín

2010-04-09T02:07:00.003-03:00

Auto antiguo

Me quedé encerrado

en un auto antiguo

con los seguros puestos

y la radio encendida.

Aprovecho para borrarte

de todas las canciones

donde hay un corazón.

Fútbol para todos

En este bar

todos miran el partido.

(el de la TV,

porque la media mitad

que te busca de vez en cuando en la ventana

no tiene un solo

punto de rating)

Villa Podio Indoor

2010-04-05T16:23:00.013-03:00

ilustrado por J.Gigón

Los fantasmas de la electricidad

también aúllan en tu rostro

cuando de madrugada colgás

las fotos de tus viajes

desde la luna de abril

puedo verte acurrucada

acurrucada en vos.

El villa podio indoor

es una tierra a la que vas cuando

nadie está cerca

cruzás el espejo de plata

y navegás por mares espectrales

tu mente es una autopista

tráfico de imaginación.

Me adentré en el

villa podio indoor

para cruzar al otro lado.

Tu cuerpo

era sensible al tacto

de mis dedos de mimbre

temblaba como papel pentagramado

una noche de luna nueva

me dijiste que desde mi cama

se ven las estrellas

y yo quise decirte

que una había bajado

a dormir en mi costado.

A una fuente le cambié un deseo

por una moneda de cobre opaco

a vos te cambié el nombre

de este poema

por mi corazón apagado

hicimos varios pactos

mientras caminamos

por el villa podio indoor

eran acuerdos razonables

que visten de ropa los muñecos

pero sí, soy un truhán y

rompí cada uno de ellos

cuando iluminaste mi cuarto

con la luz de tu reflejo.

¿Te acordás que en las vías

se cayó una estrella mientras charlabas?

El cielo lo sabía de antes

me decía, me advertía

de las palabras con ina

cocaína, heroína, teína y cafeína

esa noche relevamos todas

menos

la única que dolía.

Donde antes clickeabas "compartir"

ahora ponés "bloquear a esta persona"

entiendo que es inevitable

si mi corazón se vuelve delator

exhibido en la carnicería

la tienda donde ahora me vendo

al mejor postor

vos volviste a tu armario

en villa podio indoor

a cultivar una planta solitaria

que crece y crece

con la luz artificial.

Menta peperina

2010-04-04T15:20:00.002-03:00

La tarde en contraplano

se lleva la poca luz del patio

al otro lado del mundo

tengo lejos de mí

el té de menta peperina

que bebía en las noches de marzo

era un néctar que curaba

las heridas

ahora tengo abstinencia

de la dosis diaria

de nosotros

ya calamaro lo decía

cuidado con las palabras que terminan con ina

y acá estoy

tomando aspirinas

para olvidarla.

La foto

2010-04-01T21:40:00.001-03:00

...

El portarretratos de la mesa

tiene una foto que estaba ahí

cuando lo compré

una tenista y su novio

con pulover de hilo rodeandole el cuello

ríen y caminan

abrazados

por un parque otoñal.

Iba a cambiarla por

una que encontré en tu fakebook

pero dejé la que estaba

me trae algunos recuerdos

que me gustaría que hayan sucedido.

...

Una lluvia

2010-03-18T02:17:00.010-03:00

Una vez había

una lluvía así

no fue hace mucho

estábamos corriendo

por una calle

y vimos un toldo

nos sentamos

a mirar el agua

carretear como vertiente oxidada

por esa venecia de canje de revistas.

Era una lluvia como ésta

violenta y caprichosa

mientras charlábamos

cada vez más cerca uno

del otro

recordé otra toldería

donde pasé una mañana

me hice la rata

en segundo año

para no hacer la prueba de

esa materia que desconocía

fueron varias horas

de anarquía adoelscente

con mi culo mojado en la vereda del lugar donde venden autopiezas

en esa ciudad

a la que, por alguna razón,

volvemos siempre.

"El toldo es la libertad"

pensé al mirar

tus ojos en continuo asombro,

la pequeña luna que rueda

por la hamaca paraguaya

y tu voz, como relámpagos

diciendo que hay un clima complicado

en la atmósfera del río.

Ahora miro otra lluvia

tan anónima como

esta noche cualquiera

del barrio de Boedo

(donde vamos a volver)

y pienso

en salir a buscar un toldo

recortarlo

y usarlo de frazada

para irme a ese lugar

donde me esperan los sueños.

Mi oficio

2010-03-18T01:45:00.003-03:00

Los asuntos pendientes se apilan

como folios de un burócrata

la puerta del despacho

sigue abierta, a pesar

de que mi secretaria se fue

a otro trabajo.

Está bien, yo no podía

darle mejoras salariales

apenas si me alcanza

para llenar estos cajones

de libretas con miles de palabras

este perchero donde cuelga

un sobretodo vacío

este cenicero con colillas

y fósforos usados.

Los asuntos pendientes se apilan

y la radio del vecino

está encendida todo el día.

Por la ventana que da afuera

a veces entra luz, a la mañana

es ahí cuando dibujo

asteriscos

en la máquina de escribir

estrellas

centenares de puntos en la hoja blanca.

La mayor parte del tiempo

hasta parece que trabajo

a veces hago algún llamado

fumo, tomo mates y pienso

reviso una y otra vez las pistas

para resolver el caso

perdido

es mi oficio

mirar donde nadie mira

buscar lo que nadie encuentra

encontrar lo que nadie quiere

y preguntar lo que nadie contesta.

La llama que llama

2010-03-12T05:48:00.001-03:00

Por todas las luces que dejate en las esquinas

para que yo las hallara

Ay nena

encuentro tu luz

en cada esquina de Rosario

encuentro los paquetes

florecentes, incandescentes

fósforos encendidos que estallan

y brillan y callan

los junto uno por uno

los guardo en el bolsillo

el que tiene la

lapicera con tinta cargada

mi corazón, nena

late bajo esta remera

no se detiene ante las cosas pequeñas

es difícil de hacerle entender

las razones de las cosas

prefiere sentir mucho, hasta que arda

y haga la llama

brillante y redonda

amarilla, azul,

azufre que explota.

Todo ese fuego, nena

me da fiebre por las noches

camino dormido buscándote despierta

entre la gente indiferente.

¿donde estás, mi llamarada,

cerilla que me ilumina,

mi pequeña?

Acaso pueda darte

el calor de las hornallas

la raspadura de las cajas

para que te enciendas cuando es de noche

y las estrellas no alcanzan.

No hay nombres ni palabras

para esta fogata

sólo hagamos combustión

y mirémosla arder

hasta que, por fin, sea ceniza

o se vuelva a encender.