Cantos

En los árboles
y veredas rotas de
un municipio al borde de todo
hojas verdes
como mi pulover raído
y amarillas
el otoño es una primavera de monedas
voy a gastar todas en la rocola
luca cantará por siempre en nuestros parlantes
ese es su regalo
todo enviado debe dejar algo
y ser crucificado
abandono el cobre en el gabinete
cada vez que te recuerdo
viajo a sadaic y dejo un vuelto
alguien más juntará todo
lo va a cambiar por productos y servicios
otra jornada de trabajo
caminar a su casa
mirando árboles
y veredas rotas de
un municipio al borde de todo
en su pulover raído
verde como las hojas
una alegría amarilla
como las monedas
que llevan en los cantos tu nombre.



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Los poetas de la república

Ella dice soy poeta
le gusta decirlo a veces cuando nadie la ve
o la miran los que asienten con la cabeza
siempre
le gustan las palmadas
amables en la espalda
y duras en el culo
cuando nadie la ve
o la mira aquel que asiente con la cabeza.

Él dice soy poeta
y apreta enter después de cada oración
siente algo especial
cuando escucha el timbre
de la notificación
una chica asiente con la cabeza
a todo su abecedario balbuceante
la poesía existe sólo
con las risas y aplausos tibios
espaciados
de una lectura con pocas personas.

Ellos se dicen poetas
escriben para que los vean en cadena
el club de la buena onda
no cierra nunca
siempre tiene un reflector
para los que quieren ser iluminados
un micrófono para amplificar
la intrascendencia
una cerveza tibia en vaso de plástico
para calmar la sed
de pertencer
diluirse
en el agua donde no haya que ser nada más
que la mediocridad construída con paciencia.




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Auriculares blancos

Una vez me contó un guitarrista
que Dios se sienta
frente a un antiguo combinado
mientras Asimov a su lado
escribe el futuro de todos.

Los auriculares, para Dios,
son necesarios
nadie más puede escuchar su música
le regalaron unos nuevos
de esos blancos y grandes
que todos llevan a sus trabajos.

Él los ve
y se apiada de nosotros
sabe que la música
cuando aísla
te pudre por dentro.








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Música bailable

Voy sonando
como llaves y monedas
en cien bolsillos de mi ropa suelta.

Tengo un plan:
llevarte a la frontera
tus tetas apretadas en la remera anudada
justo arriba del ombligo
mis manos tallando una madera
cargamos gasolina a los forasteros
que no saben nada de nosotros
ni de eso que crece
en el patio que encontramos.

Voy mirando mi reflejo en el neón
son borrosas las siluetas
de los que van conmigo.

Tengo un plan:
comprar un mapa
escribir la dirección de mi casa
en un sobre de oca
para que te espere en el buzón hasta que vuelvas.

Huelo la carne
que se asa en la cocina
tus dedos dejaron rastros de aceite de oliva.

Tengo un plan:
comprar discos compactos
de música bailable
que suenen todo el día
y que la ciudad no mame
mientras bajamos las cortinas.



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Rey del charco

Hay alguien que sueña
sentado en un cordón con charco
atrás, la noche camina con risas
deja los pies fuera del agua
y mira entre las piernas
su cara acostumbrada.

Hay muchas cosas que no recuerda más
le detonaron los discos hace tiempo ya
canta despacio una balada de los guns
no sabe la letra pero entiende de qué habla
dice que hay que tener paciencia
y silba una tonada.

Alguien dice la hora en voz alta
habla desde ese otro mundo que es la vereda
¿dónde está el futuro
sino en otro lado?
piensa y se levanta despacio
como un rey que descansa y sigue
a la próxima cruzada.

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El abismo de la noche careta

el dealer no me contesta
disfruta mirando la ventana del chat
con mi desesperación titilando
odio tu luz verde, dealer
primero atendés a las minas
soñás que vas a cogértelas cuando llevás la bolsita
después a los chetos con guita
esos, en el fondo, son los mejores
y al final
cuando ya no creo en nada
cuando siento que todo está perdido
y el abismo de la noche careta cae sobre mí
aparece tu ventana
nueva
reluciente
y me dice
bienn dia
qe kerés.










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La luz de la pileta

En la ventana del hotel
hay una ruta
autos que se van
y no van a volver
es ese momento de la noche
donde me pregunto
si los voy a extrañar.

Hay una frecuencia
que se escucha desde abajo
alguna pieza con gente
que pone música
y parece que bailan pero en realidad se ríen
en la ventana del hotel hay una ruta
la mirada insiste en las cosas que conoce
es vano pensar en lo que se va y no vuelve
es mejor mirar la luz de la pileta
en la ventana del hotel hay una
casi siempre quieta.

Cuando el día se agita es mejor apagarlo
la tele en penumbras
el control a un costado
una cama que arrulla extraños
canta algo que suena bien a todos
como los beatles o liza minelli
charles darwin o marcelo tinelli
bailando por un sueño en la noche quieta
entre las sábanas, respirando un aire nuevo.

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Tu nombre ya

Arreglamos las cosas
como adultos
clavamos clavos
colgamos cuadros
que dicen hasta nunca
tenías esa palabra tatuada en la nuca
el poeta se murió y con él
la poesía de nuestros días
queda una alfombra gastada
una bolsa de consorcio negra
con ropa vieja, planchada
prolijamente doblada
todo lo que se va siempre es en orden
el adiós es claro como una mañana aburrida
antes que tomarme un café
hablando de nosotros
voy incendiar tu edificio
y poner la radio a taco
frecuencia modulada del olvido paulatino
la programación del verano
es siempre la misma aún cuando estabas acá
el amor no tiene tu nombre ya
le encuentro apodos que suenan bien
y no puedo recordarlos al despertar.



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Alto el fuego, es Navidad!

Alto el fuego nena
no dispares más
en este tiempo raro
todo puede pasar
mai dire mai
permitite imaginar
que en el árbol podés encontrar
algo de mí si te portaste
bien y mal.

Hay olor a pólvora
el calor de diciembre
afecta la parte en que reside
el rencor y la ansiedad
la brasa de la Navidad
en la selva
se escuchan tiros
diciembre bienvenido
se queman containers en las calles
y la yuta se amotina
en las esquinas de provincia.

Pasé mis días
en un gimnasio donde después de entrenar
hacemos un asado en la vereda
pres de banca en invierno
dandole duro al fierro
los dedos en las letras de plástico negro
golpeando con la furia mental de un jedi aburrido
de llevar la espada colgada en el cinto.

Hay olor a pólvora
explota como chapa que cae de piso siete
el tabaco lento dulzón de la botella humeante
en cada vereda hay perros que guardan cucha
y dueños en feisbuc que lloriquean
mascando morcillas sangrientas
de Navidad.

La Navidad es la droga que todos tomamos
pero nos pega diferente
Ale le da play a Bootsy Collins
y baila solo en la pieza
Marina se pone sus aros de la suerte
a ver si se lo encuentra
Germán mira un vaso de coca
que pierde gas
un pariente le habla de edificios
cómo se construyen, cuánto cuestan
quién los financia
la paranoia condimenta las ensaladas
que yacen sobre los menteles de la Navidad
hay una abuela quieta
te dice que un día serás
panóptico silencioso
el mutismo como traje antiradiación
mirar y tuitiar con la mente
al servidor fantasma de lo que fuimos.

Todos tenemos un puching ball secreto
que usamos en verano y en invierno
yo le voy a pegar a tu foto
cuando tenga un tiempo muerto
pero ahora alto el fuego
con mis amigos culturistas
gimnasitas de salón
dejamos el guante quieto
esta noche festejamos
el nacimiento del cristo crucificado
voy a levantar mi vaso
de vino de invitado
brindar por las batallas secretas
que libramos en lo oscuro
seguir con porrón de madrugada
sentado en la vereda
ver pasar las chicas
reírse del viento en la cara
que el agua amarga apague la brasa
de ver llegar el próximo día.

Pensando en mandarinas

Cuando no hay más luz afuera
estoy pensando en mandarinas
naranjas suaves y rugosas
con la luz del día que termina.

Agarro una
de la canasta
le hablo de mis libros
como si fuera un niño que aprende
le da la dicróica en su piel anaranjada
lleva la remera azul
que estaba bajo una almohada
se rie como janis en una foto
me dice cosas que guardo
entre compacts de caja rayada

su jugo
cae a veces en mi boca
otras en un ojo
me deja ciego un rato
sus semillas quedan en el plato
serán pequeñas mandarinas
que germinen en verano
o se olvidarán debajo
de algún mueble
que nadie mueve nunca.


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Telescopio

Cerca
lejos
cerca
lejos
es como mirar por un telescopio
abrir un ojo
abrir el otro
ahora estás cerca
ahora estás lejos
vos sos un planeta
yo soy un nerd
con mucho tiempo libre.

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Steak&egg

El domingo es un boliche de luz
hay una fina película en las cosas
rock light star dust
nadie sabe qué pasó anoche
todo giraba en un satélite
que ahora es una lata de duraznos
alejándose por el espacio.

Queda el chat cansado
agua de canilla y steak&egg
sonando en la plancha
como una tele vieja que ya no transmite.

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siempre es triste cuando muere un rocker

la comodidad comatosa de los superhéroes que mueren
todos los chicos llorando
vender más discos si estoy muerto
flores violetas es el dolor
espero que sea pronto
espero que esté cerca
el fin del año fiscal de las discográficas
abajo del río
abajo del río
amor adhesivo.

(Scott Weiland, Adhesive, 1996)













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Vísperas del 1 de mayo

Mañanas de post punk
tardes de sol de otoño
noches de humo blanco
escapando por la ventana.

OnceView atardece
los feriantes se toman los trenes
zombies comen las chatarras
que rodean el Templo de Litos

Las cosas que no terminan nunca
parecen nunca haber empezado
no se quien es más litoraleño
saer o zelarrayán
comiendo este pescado
mirando el río brillar
monedas viejas de 25
acá con mi socio
nos íbamos a jugar los viáticos al casino
al final le dejamos los ahorros
a la masónica fuente de los deseos
los barcos vienen y se van
los seguimos con la mirada
hasta que no haya más agua.

Después del agua corriente
viene el agua pesada
hace funcionar las máquinas
lo mismo que usa mi mente
para dejar una nota en la heladera:

comprar suavizante de ropa
derramarlo el domingo.

Mañana cuando despierte
voy a prender la radio
escuchar bien fuerte la estática
y mirar carteles de la calle
que anuncian humoristas
ridículamente desconocidos.


...

Poema egipcio escrito en una pared

Yo escogí este camino,
aunque no me guió hacia la verdad.

Nunca me he quejado
y por siempre le sigo,

aunque no haya calmado,
ni alejado, a la muerte,

Yo escogí este camino,
por lo que amo, lo que odio
y lo que viene.

Latir

...

#Cuchillo

Tuesday Night at Los Coco's Pizza House

Teatro malo de almagro

fluorescentes débito nostalgia incandescente

enredadera de dedos

bolsas de consorcio grises

fortaleza de zombies que amenazan

al amor plácido del martes a la noche

hay algo blando

que viborea a los costados

brilla y muerde de vez en cuando

también en la tarde de un pueblo apagado

gangam style a todo trapo

frente a silos silenciosos sin asfalto

donde sea que estemas todo es blando

como en la celda de un psiquiátrico

de dibujo animado
Fred, el joker amarrado

Dafne, la doctora cómplice
traicionando

todo lo que le dijeron en la escuela de payasos.

Así, tan blandos

comics en la noche caminando

riendo de las cosas

que no hacen daño.

Colocado

Alguien nos había contado

del esqueleto.

Estaba en el laboratorio

en una esquina

colgado entre tarros con

cerebros en formol

riñones y mapas

del cuerpo humano

maquetas que cuentan

la anatomía.

Fuimos una mañana en una hora

libre

nos escapamos de los demás

y entramos a la sala donde

nos esperaba.

Ella se quedó quieta un rato

no sabía qué decir ante esa

estructura amarilla de calcio

barnizado, y sonrisa

vacía.

Revolvimos una caja de cartón

húmeda y encontramos

algunos órganos falsos

de madera pintada

ella colocó un corazón

en su tórax enorme

al costado derecho.

Cuando nos retiramos

sin hacer ruido

nos gustó imaginar

que sonreía.

,,,

52-S

Hay una urgencia

en las cosas

las nubes suaves

también se electrifican

¿es el huracán que todo lo destruirá esta noche?

Seguime Chango

vamos a tomar el camino punteado en el mapa

parlantes saturados

el desierto es uno y siempre uno

contiene la herida que lo corta y queda encinta

vamos golpeando beats en el tablero de controles

gritando a los coyotes invisibles

del desierto con cactus y calor

y luz que carcome las retinas antibalas.

Hay una urgencia

aunque el desierto sea fantasía

y haya cemento alzado rodeando

mi stonhege con ventanas encendidas

y tenga que dibujar las rutas en wordperfect

marcar doscientos kilómetros hora

esquivando ratas de banquina que se cruzan

estallan en la parrilla

dejando sangre en el capot brillante.

Hay una urgencia

será la tormenta eléctrica

arriba de las casas

y hay dos que se besan en la casa

un beso que se calla

y es lo único que callan

las palabras son de ese otro mundo que habitan.

 De ese mundo me traigo

instagram con caras sonriendo
haciendo un asado perpetuo
voy dejando caer valijas de la cajuela

quedan yaciendo en la ruta

cruzo los pueblos de fronteras

voy gritando mi nombre

como un loco

tapando el aullido con el ruido

de un motor combustionado.

Ruta provincial 52-S

camino negro enmudecido

donde andan a paso de hombre

y luces bajas

los secretos de un huracán que nunca se desata.

...