jueves, abril 15, 2010

Azul


La tarde al principio es amarilla
como las hojas de ese libro que dejé en tus manos
se gasta de a poco
envejece
y queda grisácea en mi cama tendida.

Cuando un pájaro negro
planea hacia dónde, qué lugar, qué sombra
un azul repta entre las hebras de la frazada
crece como charco de sangre de noble
refulge pálido entre las cosas.

El azul es la muerte
porque anuncia la noche.

Debo escribir un obituario
para todo lo que me rodea
la soledad es un camino sin afectos,
debo escribirlo en tinta china
para que no se borre
cuando me acaricie todo el naranja de vos
que parece refrescarme
pero no, sos el azul,
y eso no lo va a cambiar el clima
ni ninguna tarde derramándose en la casa.

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