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El cielo es del color
de la ropa vieja
en todas partes
un anciano de piedra tose
y el mundo es como que se descose
desde un piso doce
vemos el apocalipsis
la infinita secuencia repetida
desesperación
nunca va a llegar el armagedón
porque dormimos y sale el sol
y tocamos otra vez
la misma cansada canción
el cielo es del color
del salero
de la servilleta de papel
en un bar de galería
donde una radio pasa por parlantes
ashes to ashes
una chuchería
despintada que venden bajo tierra
el cielo es del color
de un sanguiche de milanesa
en una campana del color
del cielo
que es como esas medias en oferta
o el asfalto que me entiende si lo piso
o el mouse que sólo cumple órdenes
o el uniforme
del tipo que trae la correspondencia
o el que conecta el cable
o el que limpia
los pisos de Retiro.
Es un color de mierda
no hay con qué darle.
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